Азбука жизни Глава 9 Часть 364 Вот так пишется ист

Глава 9.364. Вот так пишется истинная история!

Ссылка светилась на экране, как открытая дверь в чужую, но до боли знакомую память. А ниже — короткий, как выстрел, первый коммент:
«На грабли часто наступаем...»

Я усмехнулась. О, да. Это был чистый вызов. И я, конечно, не смогла пройти мимо. Отвечать на такое одной строчкой — преступление. На такие вещи отвечают жизнью. Историей. Клубок которой, если потянуть, распутывает не только судьбу одного человека, но и целой страны.

Мой ответ родился сам, как дыхание, текст лился, переливаясь из прошлого в настоящее:

«Но я этими граблями и других стегаю! Это уже улыбка. Не могу не похвастаться, как однажды и обрабатывала ими землю в Краснодарском крае...»

Я погрузилась в воспоминания. Та самая поездка. Не туризм, а миссия. Надо было с родословной разобраться, докопаться до корней, которые после 91-го непостижимым образом протянулись на Кубань. К «крутым» родственникам, когда-то занимавшим в Ташкенте высокие должности. Ключевой свидетель, тот, кто мог рассказать всё, уже ушёл. Но осталась черешня. Та самая. Привезённая им черенком из Ташкента, она выросла в настоящую царицу в центре двух гектаров запущенной, но живой земли. И мои дети, маленькие снобы, наотрез отказывались есть местную ягоду. «Не та», — говорили они. Значит, надо было добраться до «той».

И я добралась. Подключила всех: и детей, и соседа, для которого купила всю необходимую утварь. Мы выкосили траву в человеческий рост. Вот тогда грабли и пригодились — по-настоящему, по делу. А ещё пригодились курочки, забывшие на время о своем заливистом петухе. Я над ним тогда измывалась — точь-в-точь как над иными крикливыми персонажами на «Прозе»! Курочки до полудня помогали мне обрабатывать землю, а после — возвращались к своему хозяину. А я потом собирала для хозяйки яйца — такого количества у неё ещё не было.

«Так что с этим курятником я познакомилась уже в 20 лет! Поэтому и на «Прозе», как и в жизни, с ним стало легче разбираться.»

Да, до черешни мы с детьми всё же добрались. Какое это было счастье — собирать её вёдрами и потом нырять с этой добычей в бассейн. Через вкус той ягоды, через её историю, я впервые по-настоящему поняла своих предков. Поняла, почему их, не успевших сбежать в Среднюю Азию, выкорчёвывали на Южном Урале в 1917-м. И кто это делал. Та же шобла, только уже в другом поколении, делала это и в 1991-м.

«И сейчас эти петушки играются здесь в грязных песочницах. Всё же как легко описывать историю нашей страны и мира сегодня. Но сколько я встретила там замечательных людей!!! И никогда их не забуду! На этом и стоит Россия!»

Я откинулась в кресле. Вот она — истинная история. Не из учебников, написанных победителями, а из живой земли, из вкуса черешни, из запаха скошенной травы и простой человеческой благодарности. Она пишется не чернилами, а поступками. Не в кабинетах, а на двух гектарах спасённой земли, которая помнит и чтит своего хозяина. Она — в людях, которых встречаешь на таком пути. И в тихой, непоколебимой уверенности, что пока жива эта память и эта связь — стоит и будет стоять Россия. Несмотря ни на каких «петушков» в их песочницах.