Дорога, которую мы не выбираем

«Дорога, которую мы не выбираем» 

Он стоял на перекрёстке, сжимая в руке смятый листок с адресом. Дорога налево вела к шумному центру города, где его ждала стабильная работа в офисе — надёжная, но серая, как асфальт под ногами. Направо уходила узкая улочка, заросшая плющом, в конец которой он даже не мог разглядеть. Там была крохотная мастерская, где он когда-то, в другой жизни, рисовал эскизы и мечтал стать художником. 

Прохожие спешили мимо, не замечая его колебаний. Ветер донёс обрывки чужих разговоров: «Надо быть практичным», «Мечты не прокормят», «Время уходит». Он вздохнул и посмотрел на часы — уже почти опаздывал на собеседование. 

Десять лет спустя, проходя по тому же перекрёстку, он машинально повернул налево. Его пальцы, привыкшие к клавиатуре, иногда непроизвольно сжимались, будто пытаясь ухватить кисть. По вечерам он заглядывал в витрину художественного магазина, где в углу пылился мольберт — точно такой же, какой когда-то продал, чтобы оплатить первый месяц аренды. 

А что, если бы тогда он свернул направо? 

Мир не рухнул бы, конечно. Но, возможно, в нём было бы чуть больше цвета.