Что делать мне в дни пустые

Зачем же я стихи пишу?
О чем хочу поведать миру?
Я знания с собой ношу,
ношу свободную я лиру.

Я не способен петь о том,
что жизнь чудесна и прекрасна,
я вижу вашу жизнь мостом -
тем, что в песках стоит напрасно.

Сумею ль я поведать вам
о том, что рвет сейчас мне душу
сумею ль путь найти к умам,
к сердцам мне путь искать не нужно.

Что сердце? это лишь насос!
оно лишь только кровь качает,
рождает чувства, только мозг
и он же им всегда мешает.

Не понимаете того,
что мне давно уже известно.
Чувства, мысли – все одно,
все рождено ведь одноместно.

Мне говорили, что никак
от чувств своих нельзя укрыться.
Тот, кто сказал это – дурак!
к чему же мне от них таиться?

Ведь я не раб их, не слуга!
Легко собой я управляю,
эмоции сильны – о, да…
и что же, воля угасает?

Что, слепо броситься вперед?
В безумство, скуки и печали?
Я сделаю наоборот!
Мой разум – будто кусок стали.

А я кузнец. и я кую...
Что именно? - пока не знаю.
И не узнаю – я умру,
ведь все когда-то умирают.

Я ничего не смог сказать,
вы не поймете – вы другие.
Зачем же мне стихи писать?
А что же делать в дни пустые?…