Брайану Уилсону

Что же, Богом задута свеча,
Крылья бабочки в метках огня.
Разменяю на боль, на сейчас
Беззаботность вчерашнего дня.
Разменяю всю грусть до печаль
На ожившую правду зеркал,
На цветок, что рубили с плеча,
На колоду, что без Дурака.
Есть у Музыки вечный мотив -
На сто градусов всё развернуть.
Потому-то, в концовке пути
Вдруг, окажется: начат Путь.
Потому, тишину облаков
Украшает рассветный кант.
Немоту наших странных веков
Оживляет на жизнь музыкант.
И врезается в древнюю смерть,
Но душа продолжает звучать.
Мер не знает его круговерть
В миг, когда он ломает печать.
Уж поверьте, неважно совсем,
Что он делал с собой и - на кой.
Гений вне всех изведанных схем,
У него - звездопад под рукой.
Он - свидетель всех танцев комет,
Он влюблён - этим и опалён.
Для него нет привычных примет,
И, вот этим, он слаб и силён.
Узко музыке в рамках, как быть?
Всё ведь больше, чем "да" или "нет".
Вдох и выдох. Разрезана нить.
Только, сросся искромсанный Свет.
Не по блату, где вход для своих,
Мы пришли в этот мир, всё не так!
Нёс нас ветер - что буен и лих,
Нам и солнце казалось с пятак.
Золотить его - наша судьба,
Да растратить все силы на труд.
Мы - вневременная голытьба,
Что нашла сто тропинок на пруд.

Вчера ушёл из жизни один из моих любимейших музыкантов, Брайан Уилсон.