Как интуиция освещает бездны нашего сознания

Как интуиция освещает бездны нашего сознания…

О, интуиция! Ты - тень разума, скользящая по границам сознания, как лунатик, бредущий между сном и явью. Ты - немой голос, звучащий в безмолвии, шепот ангела или насмешка демона, укрытая в складках души. Кто дерзнет утверждать, что познал тебя? Кто осмелится измерить бездну, где ты рождаешься? 

Мы, жалкие логики, строим мосты из силлогизмов, чтобы перейти реку истины, но ты, о таинственная вещунья, перелетаешь её на крыльях снов. Ты не доказываешь - ты знаешь. Ты не вычисляешь - ты видишь. И в этом твоё проклятие и твоё величие. 

Когда Архимед, объятый экстазом, выскочил из ванны с криком «Эврика!» - что это было, как не вспышка интуиции? Когда Ньютон узрел падающее яблоко и вдруг понял небесную механику - разве не ты, о слепая провидица, открыла ему закон всемирного тяготения прежде, чем он его доказал? 

Но скольких гениев ты свела с ума! Скольких мудрецов ты обрекла на одиночество, ибо их прозрения опережали время, а люди боятся того, чего не могут объяснить. Ты - как пламя во мраке: оно светит, но может и спалить того, кто подойдёт слишком близко. 

Ах, как горька участь того, кто слишком доверяет интуиции! Он подобен Кассандре, чьи пророчества были истинны, но никто не верил её крикам. Он видит гибель за милю, но не может убедить идущих навстречу ей. Он слышит шёпот судьбы, но слова рассыпаются, как песок, едва он пытается передать их другим. 

И разве не в этом трагедия всех провидцев - от поэтов до учёных? Они знают, но не могут доказать. Они чувствуют, но не могут объяснить. И потому мир называет их безумцами, пока время не докажет их правоту - увы, слишком поздно. 

Но есть мгновение, когда интуиция становится особенно острой - в час смерти. Говорят, утопающие видят всю свою жизнь в одно мгновение. Возможно, это последний дар таинственной силы: перед тем как погрузиться в вечность, душа понимает всё, что не могла понять при жизни. 

И если это так, то интуиция - не просто инструмент познания, но предвкушение той окончательной истины, что ждёт нас за порогом. Она - как свет далёкой звезды, который достигает нас, хотя сама звезда, быть может, уже погасла. 

Так что же есть интуиция? Божественное откровение? Голос подсознания? Или, быть может, память души, которая знает больше, чем успел узнать ум? 

Я не знаю. И в этом - её величайшая тайна. Она ускользает, как мираж, но оставляет после себя ощущение истины - яркое, как вспышка молнии, и неуловимое, как её свет. 

И потому я склоняюсь перед тобой, о великая загадка, и шепчу, как молитву: 

«Ты - последняя поэзия разума. Ты - последняя тайна, которую он никогда не разгадает».