Чужая жизнь

Чужая жизнь — это витрина, 
Нарядно, блестит, а что в кладовке
У людей — никто не видит. 

За стеклом — улыбки, свет, 
Где-то в тени — трещины и пыль.
Мы меряем счастье по этикеткам, 
Не зная, что прячется в них. 

А в углах — невыглаженные дни, 
Недосказы, сломанные мечты. 
Но мир тороплив — ему не дойти,
До чужих, неубранных черт. 

Так и живём: в парадных огнях, 
Пока тихо скрипят сундуки, 
Где лежат наши страхи и грехи, 
Да забытые кем-то стихи.

А за дверью — обычный быт,
Где чашки немыты, а часы спешат.
Где счастье — не яркий маскарад, 
А тёплый, несмелый взгляд. 

Мы вешаем люстры в пустых домах, 
Чтоб тени казались короче. 
Но жизнь — не витрина, не пыльный гламур, 
А шёпот в полуночи.

И если когда-то сорвётся маска 
Под грузом ненужных ролей — 
Увидишь: мы все — немного с изъяном,
Но в этом - соль бытия.

 Пусть мир судит по обложкам,
По блеску пустых зеркал —
Я больше не прячу в потёртых обшлагах
То, что мне дорого стало. 

Пусть кладовки — не парадный свет,
пусть трещины, пусть темнота —
но в этих изломах, в тенях и следах
и есть моя правота.