Мой внутренний мир

Мой внутренний мир — это сад. Райский, дикий, стонущий под тяжестью слез, пролитых в одиночестве, где каждый лепесток впитал в себя соль утрат и надежд. Я живу там. Я падаю на колени перед тенистыми деревьями, и листья шепчут мне — моим голосом — о вечном, о невозможном, о запретном.

В этом саду всё — чувство. Всё — боль. Всё — желание понять, откуда во мне столько неукрощённой нежности, столько вопросов, которые не имеют ответа, и столько любви, которую нельзя назвать, нельзя дать, нельзя даже дотронуться до неё. Она — как воздух в рассветной прохладе: ты вдыхаешь её, и она растворяется в тебе, но попробуй ухватить — и исчезает. Это любовь такая — сильнейшая. Невозможная. Чистая. Наивная, как первый вздох младенца, как слеза, бегущая без причины, просто потому что внутри — слишком много чувств.

Мой внутренний мир — мир слёз. Не истеричных, нет. Глубоких, почти священных. Это не слабость, это мой путь. Я разбираю себя на кусочки, щеплю свою душу, как плотник старую доску, чтобы понять, откуда гниль, а где живое. Я копаюсь в себе без устали. Я изучаю себя — заново и заново. Я задаю себе тысячу почему и ни разу не получаю удовлетворяющее потому что.
Тоска по близкому… Она — лоза, оплетшая сердце. Я чувствую дыхание того, кого нет рядом. Я живу в этой пустоте, и она гудит во мне, как звон в ушах после взрыва. Это тоска не про одиночество, это тоска про глубину, про ту связь, которая есть, но которую не схватить, не удержать — как дым, как тень.

И всё же, при всей этой боли, при всём этом анализе и терзании, мой мир — про свободу. Про распахнутые окна в летнюю грозу, про шорох ветра в волосах, про смех сквозь слёзы. Я свободна, когда думаю, когда чувствую, когда рушу свои стены и строю новые — из воздуха, из света, из желания жить иначе.

Мой разум — гибкий. Я не знаю, кем стану завтра, но сегодня я: вся в муках, вся в надежде, вся в поэзии собственной тишины.

Мой внутренний мир — это сад. Там всё цветёт и умирает одновременно.Там любовь пахнет жасмином и пеплом.
Там я — и ребёнок, и ведьма, и путник, и Бог.
И всё это — правда. Всё это — я.