Глава 6. Старик-художник

Она шла без цели.

Просто ноги несли её прочь — от раздражения, от тяжести в груди, от ощущения, что дома ей тесно. Город шумел как обычно: кто-то спешил, кто-то спорил по телефону, где-то хлопнула дверь.

Она решила срезать путь через старый двор. Подальше от всего этого шума. Солнце клонилось к закату, делая кирпичи тёпло-рыжими. Она увидела детскую площадку и решила немного отдохнуть на скамейке.

И вдруг — почти как в кино — за соседней скамейкой она увидела старика, рисующего на мольберте.

Он сидел под деревом с мольбертом. Старый, в потрёпанной шляпе и в фартуке, насквозь пропитанном масляной краской.

— Присаживайся, — не глядя, сказал он. — Я вижу в тебе свет. Такой, который сам себя не видит.

— Вы кто?

— Я художник. Но это не профессия. Это… способ жить.

— Творческие люди — люди особенные. В отличие от других людей, мы видим мир иначе.

— Для кого-то мы кажемся странными. Но наше восприятие мира уникально. Мы видим и чувствуем всё по-другому. Мы замечаем то, на что другим наплевать. Даже этот прекрасный закат видят не все. Для кого-то это просто небо. А для нас — целое искусство. Мы обладаем особой энергией.

— Я вижу в тебе эту энергетику. Я вижу в твоих глазах, как ты смотришь на мир вокруг, — сказал старик-художник, взглянув девушке в глаза.

— Нам, таким особенным людям, сложно в этом мире жить. Потому что культура этого мира подразумевает жёсткие правила и рамки. А мы — люди свободолюбивые.

— Готовься к трудному пути, милая. «Но не смей сдаваться и не дай другим людям себя запутать», —сказал напоследок художник, посмотрев на небо.