Пламя

О Господи, скажи — зачем? Зачем я всё это терпел? Зачем я ломал себя, сражаясь с ветрами пустоты, жаждал дыхания духа, искал дружбы, что обжигала, кутался в её иллюзии, вымаливал у вселенной красоты, стремился к истине, как к последнему спасению, и любил — любил до безумия, до самой боли, что рвала сердце на части?

Разве это всё было игрой? Картиной, нарисованной кем-то сверху, чьё бездушное перо с издёвкой водило по моей судьбе? Разве мои муки — лишь пыль, разве моя жажда — лишь пустота? Нет! Во мне до сих пор бушует вулкан — горячий, жадный, неугомонный источник тоски и любви, что пылает и горит, но кому это нужно? Никому. Никому, кроме меня, этого крика, этого безумного огня.

Все мои слёзы, вся моя борьба — пепел под ногами равнодушия. Никто не слышит. Никто не видит. Всё зря. Всё — моя мука, мой крест, который я несу один, где нет ответа, нет утешения. Лишь холод и тьма.

Но знаешь, Господи, даже когда всё рушится, когда я падаю в эту бездну — я не перестану гореть. Потому что эта боль — моя. Эта любовь — моя суть. И если мир забыл меня, если никто не видит мои раны, я буду гореть. Я буду кричать. Я буду жить, несмотря ни на что.