Тайный сад...

Он знал её много лет. Какой она пьёт кофе, что она любит, что ненавидит, как молчит, как смотрит в окно, когда слышит его "прости". Знал, как она смеётся - искренне и легко и когда хочет спрятать боль.

Но сад её души был за высоким забором. Каждый раз казалось - вот он, момент, когда тайное место откроется ему. Будто она трудная книга, которую он наконец прочёл и всё понял. Он ждал, он любил и всё равно оставался снаружи. 

Он не знал, что его подтолкнуло. Возможно мысль, что если не сейчас - то никогда. Он как мальчишка перемахнул через забор. Сад был заросшим, но не заброшенным. В воздухе висела та самая тишина, в которой она умело пряталась.

Шагнул в густые заросли. Идти было страшно, будто каждый цветок мог заговорить и выдать его. Будто сам воздух шептал: «Тебя не должно быть здесь». Но выбор сделан, он шёл медленно стараясь не наступить на сухую ветку.

И вот он увидел её. Она спала на пледе, в тени дерева. Дыхание её было лёгким, лицо спокойным. Ни тревоги, ни ожидания. Сад принимал её такой, какой она есть. Потому что сам был ею.

Рядом с ней стояла банка со свечой, тёплый огонёк которой освещал открытый дневник с выцветшей от времени строчкой. Прочтя её он улыбнулся. Не потому, что победил, а потому, что понял — это было не ловушкой, а мудрым пониманием.

Всё, чего он хотел - уже есть. Она жива, она рядом. И в этом саду она в покое. Он не стал её будить. Просто тихо ушёл обратно - так же, как и появился.

Иногда любовь - это не войти, а не потревожить.