Серебряный стих. Проза

«Серебряный стих» 

  Он встретил ее в тот вечер, когда небо над городом стало цвета сирени, а воздух наполнился запахом мокрого тростника. Она стояла у воды, и ветер играл ее волосами, словно перебирая струны невидимой скрипки. Он не подошел сразу — только смотрел, чувствуя, как в груди рождается что-то неуловимое, как первый стих, написанный на краю тетради. 

Они почти не говорили о любви. Она была не из тех, кто выносит свои эмоции на показ, не из тех, чьи чувства громки и недолговечны, как летний дождь. Ее любовь была тихой, как эхо в скалах, как шепот волн, оставляющих на песке следы, которые тут же стирает прилив. 

Иногда они уходили за город, туда, где соловьи пели в сумерках, а звезды отражались в реке, будто серебряные ноты. Время будто теряло власть над ними — они летели сквозь мгновения, как сквозь грани иных миров, где нет ничего, кроме ветра, музыки и ее руки в его руке. 

Однажды он спросил: 

— Ты слышишь? 

— Что? — она подняла глаза, и в них дрожали отблески костра. 

— Как звучит любовь. 

Она улыбнулась, и он понял, что она слышит то же: тихий, как струна, зов, похожий на скрипку цыгана в ночи, на сон, в котором нет никого, кроме них двоих. 

Им не нужны были слова. Все уже было сказано.