Парадокс Литературного Существования

Опытным путём я как-то вывел одно (профессиональное) правило, или принцип, или парадокс, не знаю, как сказать правильно…
И назвал его ПЛС - Парадоксом Литературного Существования:

Если ты цельный человек, жизнь которого не была совсем уж бессмысленной, у тебя скорее всего никогда не будет сомнений на тему того, а о чём писать. Правда это скорее всего даже не будет твоей инициативой - так, после достойной трудовой, интенсивной, или хотя бы смелой пытающейся жизни твой внук с любопытством обратится к тебе, и ты на пенсии из того же чистого любопытства составишь полные не надуманного, мудрого жизненного опыта мемуары/воспоминания из армии, или какие-нибудь путёвые заметки. В любом же ином случае это будет нечто мертворожденное, вымученное, уродливо изломанное, что гордый начитанный автор с малопригодным для жизни образованием однажды радостно извлечёт из глубин нездорового ума на свет Божий. И скорее всего в этом не будет ни капли любви, лишь болезненное самолюбование.

Если бы я знал о данном правиле раньше, я бы никогда не писал.
Впрочем, если я бы заранее знал заготовленные ответы, я бы и никогда не жил, а иначе какой во всём этом смысл?
С заранее заготовленными ответами даже на экзамен приходить скучно, не то что жить…(