Опять не спится.
Я вхожу в рассвет,
Пока, ещё, у нас он существует.
Зачем ты сжёг свой собственный портрет?
Ветра огонь из вредности раздули…
Случайно, голос Ветра не иврит?
Я ж говорю – Ветров многоголосье…
И что же у тебя опять болит?
Да шрам, который, думал – просто прочерк;
Пионы, так не кстати, отцвели,
Их лепестки вошли в задел компоста…
Но кто же нынче Правду говорит?
Он из яйца не вылупился просто.
(продолжение следует)
Себе на заметку, продолжение 311
© Copyright: Зёма Небеси, 2025
Свидетельство о публикации №225061600149
Свидетельство о публикации №225061600149
Рецензии