В серых стенах, где солнце - гость редкий

В стенах серых, где солнце – гость редкий,
Где время тянется, словно цепь стальная,
Живут души, израненные меткой,
Вдали от воли, в тоске бескрайней.

Здесь каждый день – как эхо приговора,
Напоминает о былой ошибке.
И в тишине, что давит словно гора,
Слышны лишь вздохи да молитвы тихие.

Мечты о небе, о ветре, о свободе,
Как птицы раненые, бьются в клетке.
И в каждом взгляде – боль и непогода,
И жажда жизни, что горит все метче.

Но даже здесь, в обители печали,
Надежда тлеет, как уголек в пепле.
И вера в то, что все еще в начале,
Поможет выжить в этом мрачном склепе.

И сквозь решетку, в полоске лунной,
Вдруг промелькнет воспоминанье светлое.
О доме, где ждет любящая юность,
И где тепло, и где душа согрета.

И этот миг, как искра в темной ночи,
Разгонит мрак, наполнит сердце силой.
И шепчет разум: «Все еще получишь,
Свободу, счастье, что судьба отмерила».

И пусть сейчас лишь серые пейзажи,
И лишь тоска – единственный попутчик,
Но впереди – рассвет, что станет краше,
И жизнь, что будет ярче и могуче.

И пусть тюрьма – не место для поэта,
Но здесь рождаются стихи отчаянья.
И каждый слог – как крик души согретой,
Надеждой, верой, жаждой покаяния.