Проспешка

Он мчался. На красный. С музыкой в пол уха, с кофе в животе, с мыслями о проекте, который висел на волоске. Совещание начиналось через пятнадцать минут, и он уже знал, что не успевает.
На заднем сиденье — макет. Его проект. Всё висело на нём. А он — на педали газа.
— Чёрт, — выругался он сквозь зубы. — Ну как так.
И тут — поворот. Его поворот. Его, мать его, съезд!
Он проскочил.
— Чёрт! — громче.
Резкий тормоз, рык коробки передач. Повернуть назад? Искать объезд? Он метнулся взглядом по улицам — не знал этих кварталов.
И тогда она вышла.
На пешеходном переходе. Вдруг. Как в кино. Не медленно, не быстро — ровно настолько, чтобы он успел её разглядеть. Белое пальто, короткие светлые волосы, на щеках ветер, в глазах... неожиданность.
Она замешкалась. Он тоже.
Рука на руле, сердце в горле.
Она посмотрела на него — пристально. И ушла дальше.
Он поехал. Спустя секунду. Или год.
И не смог ехать прямо.
Развернулся. Искал её. Кружил кварталы, проклинал себя, совещание, проект, город, в котором столько переулков и ни одного с ней.
— Ты, — прошептал он потом, когда всё-таки нашёл. — Чёрт, ты...
Она улыбнулась. Словно ждала.
— Ты не оставила телефон.
— А ты проскочил поворот.
— Если бы не проскочил — я бы тебя не встретил.
Она снова улыбнулась.
Совещание он, конечно, пропустил. Макет остался в машине. А сердце — на пешеходном переходе.