Не авторитет

Мне наколдовали, что проживу я 203 года. После 103 года меня забыли даже праправнуки. Потом изредка вспоминал президент моей страны. Поздравлял, цеплял орден и морщил нос от запаха моих штанов. Потом ко мне заселился известный художник и стал рисовать мои руки и шею. Столько морщин на холсте - это рождение импрессионизма. Потом меня случайно закопали, когда я долго спал, но вовремя успел проснуться и постучать в крышку. Потом мне что-то вживили, и я могу писать и многое помню: президента, импрессионизм и крышку. Но вот сил сейчас совсем нет. А мне только 154-е. Лежу в комнате и не знаю как поменять бельё. Даже для моего потерянного нюха, запах невыносим. Невыносим, значит не выносят. Завтра президент собирается очередной орден мне вручать по случаю моего воскрешения, надеюсь перед торжествами меня переоденут, глаза от такого запаха режет. А президент со слезами на глазах, это уже не воин, не авторитет.