Алая радуга...

      По майскому небу величаво плывёт серая, ворчливая, будто наспех пошитая из кусков  старой ваты грозная туча, с плохо подобранными по оттенкам то сизыми, то бело-голубыми, то васильковыми лоскутами из более мелких облаков. В толще махины виднеются прорехи, сквозь которые с озорным любопытством выглядывает солнышко, озаряющее своим сиянием лазурный небосвод. Порой, в глубине тучи, устрашающе посверкивают золотыми нитями молнии с красноватым отблеском. Вслед за ними, поверх облаков, кто-то  торопливо расстилает железные  листы, рьяно грохоча молотком по шляпкам гвоздей.
      В разгаре всей этой суеты  лениво начинает расстилаться закат и вся  беспокойная, неуёмная масса из серой, в мгновение ока, превращается  в грязновато-розовую, будто перемешанную начинающим художником в хрустальной креманке с переспелыми ягодами малины и черники.
      Вдруг, в самой гуще всей этой чудесной, завораживающей палитры красок, неожиданно проявляются очертания едва уловимой алой радуги, один конец которой упирается в сердито чернеющийся край горизонта, а второй в сладкую негу...
      Тотчас начинает накрапывать мелкий, весенний, тёплый дождь. Нежное, обволакивающее пение  сверчков, вкупе с птичьими трелями, незамедлительно умолкает, уступая место шуму падающих на  землю капель и лишь изредка тишину дождя нарушают припозднившиеся одинокие птицы, спешащие в свои гнезда, к деткам, дабы уберечь их от  надвигающегося ливня...