Не ходите

Не ходите люди в Турции гулять
В Турции соблазны.
По горам скакать.
Ночью не уснуть.
Море соблазняет. Точно ли обещает.
Ни кому не верь и запри дверь)
В каждой шуточка есть правила...
Не ходи если не знаешь пути.
Иди кричит кто-то изнутри
Предупреждение: если есть совпадения) реальные события.
Прочитай и мимо пройди.
Путевочку в Турцию купи)




*****

Холод. Октябрь. Всё включено

И хотя сейчас лето,
захотелось вернуться в жаркий октябрь.
Во Францию я не попала.
А Турция распахнула свои жаркие объятия.
Слишком жаркие.
Там всё включено.
Кроме того, чего хотелось.

В первый день я заблудилась.
Оказалась на чужом поле.
Нет, не поле.
Море.
Общее.
Но полотенце моё говорило:
ты чужая.

Я свернула его.
Неловко.
Слишком яркое.
Слишком моё.
Села на песке.
Он тёплый, но я — нет.
Ветер шевелил волосы,
а я чувствовала, как в груди сжимается тишина.

Телефон кричал.
— Ты что, заблудилась?!
— Немного. Это не запрещено.
— Где ты шляешься?
— Тут кафе. Мороженое. Кофе.
— Возвращайся в номер!
— А он всё тот же?
— Конечно. Всё под контролем.
— А я не хочу под контролем.
— Проснись. Это не остров. Это Турция.
— Это не я. Это турист.

Я вернулась.
Тарелки огромные.
Ложки громкие.
Официанты улыбаются,
слишком близко стоят,
слишком вежливо смотрят.
Они настойчивые.
И, пожалуй, красивые.
Но в глазах — холод стекла витрины.

Подруга смотрит на меня:
— Тебя даже не украли?
— Пока нет, — отвечаю, глядя в окно.
Как будто кто-то мог бы захотеть.

Ветер трогает мои волосы.
Я ему доверяю.
Он один не требует ничего взамен.
Он делает прическу без вопросов.
Сегодня она называется:
«Дикие завихрения».

Вечером лифт.
Девятый этаж.
Он входит.. Весёлый такой человек.
Белая рубашка.
Глаза цвета чёрного кофе,
но без сахара.
Он говорит что-то.
Я не понимаю.
Киваю.
Он улыбается.
Улыбка тёплая.
Но не для меня.

Он протягивает руку.
А я думаю:
он красив... но чужой.
Такой чужой,
что кожа зябнет от взгляда.
Лифт звенит.
Я выхожу.
Босиком.
Холодно.
Хоть и жаркий октябрь.

Коридор длинный.
Слишком светлый.
Плитка глянцевая,
как отфотошопленное утро.
Шаги отдаются эхом.
Пятки бьют ритм:
Я. Здесь. Не. Моя.

Номер жёлтый, как лимонная шкурка.
Пахнет кондиционером,
бумажными цветами
и чем-то не настоящим.
Я сажусь на кровать.
Она идеально заправлена.
Слишком ровно, чтобы лечь.
Слишком правильно, чтобы дышать.

Смотрю в окно.
Окно — не открывается.
А я бы вышла в него.
Туда, где ветер.
Туда, где больше правды, чем в этих завтраках по расписанию.

И я думаю:
не все острова в море.
Некоторые — в голове.
И мой исчез.
Или спрятался.

Я прикрываю глаза.
И вдруг — небо над головой.
Настоящее. Синие прожилки, как в венах мечты.
Тепло мягко ложится на плечи.
Где-то играет музыка.
Скрипка. Флейта. Море.
И кто-то идёт мне навстречу.
Он так красив. Он — свой. Может мой сказочный не существующий герой.
С тенью на щеке и морской солью в волосах.

Он не говорит "всё включено".
Он говорит:
— У нас ничего нет. Но тебе — всё.
Я улыбаюсь.
Я — другая.
Я — проснулась.
Но не здесь.