У окна

Это еще не весна. Это только март. Тонкий, несмелый, бледно-голубой и размытый, как акварель. И капли, радостно ударяющие с крыш и подоконников в сугробы, - только предчувствие весны.
Веточка тополя, занесенная в комнату, горько пахнет набухшими  почками… За окном сыплет влажный снег. Если выйти на улицу – пахнет талой водой, закружится голова от потока белого и синего -  снега и небес. Можно вдохнуть этот день, как  сделать глоток вина, легкого и дурманящего; закрыть глаза и слушать бесконечный  шорох падающего снега и одинокий голос  синички среди легкого  шороха: тень-тень-тень, день-день-день.
…Женщина  смотрит в окно. Она укладывала чужие волосы в незатейливую прическу, а большое зеркало в тяжелой раме вдруг отразило свет за окном. И женщина, отпустив клиентку, подошла к окну, чтобы увидеть, как начинается март. Ее товарки сновали вокруг кресел в накрахмаленных фартуках, и никто не видел, какое лицо у подруги, смотрящей в окно. Оно словно бы теряло свои черты, становилось неясным, расплывчатым, и на этом светлом лице плыли и качались наполненные мартовской голубизной глаза. Тихо и покойно было женщине. Обрывки каких-то мыслей и давних воспоминаний бродили, забытые, по лицу,  губы цвели в легкой улыбке.
Далеко еще было до настоящей весны. Март только начинался, а женщина просто стояла у окна.