Очередь на небесах

Иногда всё начинается с лавочки в центре города, а заканчивается прыжком в небесную синеву. Смешной, философский и слегка наглый сон о смерти, перерождении и странном администраторе с шариковой ручкой.

Сегодня мне приснился чудной сон — будто я умерла и снова родилась.

Иду по пешеходному центру родного города. Красивая улица: старинные здания, фонтаны, скульптуры. Присела на лавку, любуюсь. Тут появляется неприятная девица. На ней кремовое муслиновое платье с запахом — не по костлявой фигуре фасон. В декольте вместо груди рёбра, обтянутые прыщавой кожей. К тому же жидкая мышиная косичка и серые, на выкате, глаза.

Накануне я присмотрела именно эту модель в журнале и как раз направлялась в магазин за тканью. Неудивительно, что, увидев её на другой, почувствовала острую неприязнь.

Наглая девка в МОЁМ платье улыбалась нарочито, приставуче. Ей точно что-то от меня нужно. Отмахнуться бы, но неловко. Разговор поддерживаю нехотя.

Нахалка куда-то меня тянет. Чертыхаюсь про себя: «Когда же я, наконец, научусь говорить “нет”» — и плетусь за ней. Сворачиваем с шумной улицы в тёмный закоулок.
Я понимаю: это ловушка. Она не одна. Вокруг меня сброд. Вспышка лезвий. Я уворачиваюсь от ударов.
Бегу.
Но куда? Переулок. Поворот. Где я?

Я в лабиринте подземных коридоров. Тусклый мигающий свет от редких ламп на потолке, бетонные стены, развилки, перекрёстки и бесконечные туннели. Попадаются жалкие, похожие на бездомных, люди. Не враждебные. Им и дела до меня нет.

Я знаю: это души. Я — в загробном мире.

Но как же так? Я точно отбилась. Я не умерла. Я ЖИВАЯ!

Это я объясняю каждому встреченному:
— Извините за беспокойство. Вы не подскажете, где выход? Я живая, заблудилась, здесь случайно.

Душам совершенно не интересна моя история. Они кивают в разные стороны, лишь бы отвязаться от назойливой незнакомки.
Мне не страшно. Ни боли, ни холода, ни физических желаний.
Просто любопытно: чем же закончится лабиринт?

И вот, просторная серая комната, похожая на школьный спортзал. Тот же бетон, полумрак, толпа душ у дальней стены. Я замечаю: там будто окно открывается, и в нём небесно-голубой свет. Протискиваюсь вперёд, упираюсь локтями в перила и вижу удивительную сцену.
Небольшая площадка, словно старт для зиплайна. Кого-то готовят к прыжку: закрепляют, раскачивают. Команда — «Пошёл!» — и человек скользит вперёд. Стена перед ним распахивается и развёртывается небесная синева. Где-то невообразимо далеко, будто смотришь из космоса, виднеются кучки облаков. Прыгун отцепляется от каната и летит в бездну. Вскоре доносится крик младенца.

Я понимаю: это было рождение.
И значит…
Я умерла в той подворотне?!

В голове рой вопросов. Сколько здесь находятся? Кто решает, когда рождаться? Как всё устроено?

Опять пристаю к душам рядом. Кто-то не хочет рождаться вовсе, кто-то уже знает дату — через год, десять, тысячу лет. Откуда знают? — пожимают плечами.

Я продолжаю глазеть на увлекательный аттракцион. Как и другие подбадриваю, кричу напутственное:
— Удачи!
А услышав детский крик:
— Ура! Родился!

Вдруг рядом движение. Через толпу пробирается строгая женщина со свитком и шариковой ручкой. Подходит к дряхлому и неопрятному старику. Разворачивает на перилах свиток, одной рукой придерживает закручивающийся конец, другой протягивает ручку.
— Найдите своё имя, поставьте дату и подпись.

Он берёт ручку, начинает писать. Пока пишет, его внешность трансформируется. Десятки обликов сменяют друг друга: женские, мужские, брюнеты, блондины, чернокожие, веснушки, нос картошкой… и наконец — высокий юноша с тонкими азиатскими чертами и длинными прямыми волосами. Он чиркает по свитку, откидывает царственным жестом шелковую прядь и с грациозностью айдола, будто прощальный выход перед ревущей толпой фанатов, улетает в синеву.
— Ах, счастливчик, — вздыхает строгая женщина, — Япония… любящая семья… всеобщее обожание.

Потом оборачивается ко мне:
— А вы когда?
— Я?.. Я не знаю.
— Фамилия, инициалы, — администратор перебирает длинный свёрток, — вот, напротив дата и подпись.
В списке фамилии по алфавиту и инициалы. Рядом цифры в кружках. Я нервничаю, начинаю писать не там.
— Это не вы, — мягко поправляет она, — Вы здесь.
Я нахожу нужную строку. Напротив цифра 95. Значит, я девяносто пятая среди однофамильцев.
— А дату какую ставить?
— Вам решать.
— Любую?!
— Конечно. Это же ваше рождение.
Я мешкаю, лихорадочно соображая, что же выбрать. Пишу 24 — день моего настоящего рождения.
…Я помню, как мне защёлкнули карабин, как я шагнула в бездонную синь.

***
Я проснулась с лёгким, радостным чувством в чудное субботнее утро. За окном берёзка в зелёном кружеве и бойкий воробьиный гам.

Что это был за сон? Сказка, притча? Или, может… воспоминание?
Как знать, как знать.
А ведь, во сне я не просила рождаться.
Но раз уж вызвали…