Старый гитарист

Опять твой сон  пронизывает  крик.
Бежишь за ним, распахивая двери,
Шагая в сумрак, видишь, как старик
Играет что-то о твоей потере.
Он трепетно, как женщину свою,
Которая послушна тонким пальцам,
Гитару обнимает  на краю
Ещё не смерти нищего скитальца.
Глаза не зрят, но чуткая душа,
его Всё видит, слышит, осязает.
А ты стоишь поодаль, не дыша.
И чувствуешь, как музыка пронзает
Тебя сияньем голубых огней.
Звучит мотив, как жизни откровенье,
В цепочке распадающейся дней,
Соединяя порванные звенья.
Седой слепец, не сдерживая пыл,
Срывается в стремительное скерцо.
Надрывный плач гитары обнажил
Все скорби бытия и горечь сердца.
Мелодия от всех житейских бурь
Уводит за собой тебя, Паблито.
Сама собой берлинская лазурь
Окрашивает ткань души разбитой.
Спеши, художник! Не далёк тот час,
(Никто не избежит свиданья с Богом)
Когда не доиграв лишь пары фраз,
Уйдет бродяга к вечному порогу.
Но не теперь! Рвёт нервы струнный звон!
Период голубой, как дым сигары.
Индиго вновь тебя затянет в сон.
И в этой синеве - старик с гитарой.

Отредактировано 22.06.2025