Засохшая роза в бокале всё ещё прекрасна, как оттиск отцветшего образа. Только лепестки из розовых и пушистых стали бордово-сиреневыми и вобрали в себя свои ноготки. Она не одна, их три с черенком и зелёными листьями, не потерявшими свой малахитовый цвет. И стекло бокала, заполненное прозрачной водой, и его гранёные формы – всё вместе – не умершая природа, натюр морт, а её вечный слепок.
- Да вы романтик, - скажут мне.
Увы. Это правда. Но что поделать?
Я не только сам любуюсь своим романтизмом, но дарю его и другим. И неважно, что в одном предложении несколько личных местоимений. Это дневник, его внутренний голос с собственным грамматическим строем.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.