Рёбра неба

27 февраля 2020 г. в 01:21

[Мини-медитация, формат которой привычен и, автор полагает, удобоварим для тех, кто уже близко знаком с этой странной колодой из 86 карт-миниатюр. Справочно: последняя карта – «Миниатюра 86».]

«Но помни: грамотный смотрит в книгу, ученый смотрит на мудрого, а мудрый – на небо или под юбку, что может и неграмотный...»
(с) Милорад Павич. Петушиный бой.



Облака – это рёбра неба. Забавно, правда? Эти вздутые, ватные, порой зловеще-свинцовые «кости» выстроились под куполом вечности, будто скелет какого-то колоссального, но эфемерного зверя. Вы, человеки – поверхностно-земные букашки, взираете снизу и некоторые из вас даже пытаются разгадать анатомию непостижимого. Картографы миражей [скучные метеорологи] рисуют изотермы и фронты, деля небесную плоть на кучевые, перистые, слоистые – словно патологоанатомы, препарирующие призрак. «Ага, – торжественно вещают синоптики, тыча указкой и выбирая более выгодный ракурс перед камерой для своей неотразимой тушки, – здесь, видите ли, ребро атлантической депрессии!» И толпа кивает, впечатлённая наукообразием термина, забывая, что смотрит на чистейшую поэзию хаоса, нарисованную ветром и испарениями влаги.

А небо лишь посмеивается своими бездонными голубыми [или выцветшими от времени серыми] глазами. Его «рёбра» – не опора, не каркас, а мимолётные гримасы. Они то сжимаются в грозовой кулак над неосмотрительно выбранной вами полянкой [арендованным на выходные коттеджем] для пикника, то растекаются на закате слоистым розовым сахарным сиропом, а то и вовсе растворяются, оставляя после себя лишь цинично-чистый, необъятный лоб бесконечности без единого прыщика на нём, не считая взлетающих и заходящих на посадку красивых толстых боингов. Вы же серьёзные люди, поэтому строите прогнозы, как будто от этого зависит судьба Вселенной, а не просто выбор между зонтиком и солнцезащитным кремом. Всё от того, что в школе не научили при заливке прошивки в управляющие блоки ваших биоскафандров, что понятия «ненадёжность» и «прогноз» – ближайшие синонимы.  Вы ищете в этих рёбрах структуру, закономерность и смысл – в то время как они всего лишь дым от невидимой вам сигары какого-то небесного мизантропа-сибарита. Раньше у человеков его было принято называть «Богом».

Ирония в том, что эти самые «рёбра» – единственное, что хоть как-то делает небо осязаемым для вашего приземлённого восприятия. Без облаков оно – просто пугающая, холодная пустота, уютная волшебная кожа особой воздушной выделки на черепе холодного космоса, ночью которая становится прозрачной. Облака – это мягкость, это текстура, это материальность иллюзорности. Они позволяют вам, – кому повезло унаследовать не только деньги, но и фантазию, – вообразить, что небо можно потрогать, что оно хоть немного… ваше. Ребёнок, тыча пальчиком в пушистого дракона, интуитивно прав: эти рёбра – не для поддержки видимого свода, а для их с ним игры. Они – меловая доска для незамутнённого взрослыми штампами воображения, холст для световых шоу рассвета и заката, парящие [во всех смыслах этого слова] острова в океане синевы. Вы же, взрослые, видите в них лишь индикаторы атмосферного давления или досадную помеху для вашего авиарейса. Помехи для чужих рейсов и планов вас, ясное дело, не интересуют – это так по-человечески… Вы забыли язык, на котором облака шепчут сверху: «Расслабься. Ничего накрепко не держится. Всё течёт, кроме времени. И мы – тоже».

Попробуй ухватиться за ребро неба! Рука провалится сквозь холодную влажную дымку, оставив лишь неосязаемую влагу на ладони – слезы растаявшей метафоры. Вы копите звания, как будто они высечены [отлиты?] в граните под этими самыми рёбрами, строите башни из достижений, будто они достанут до кучевых вершин. А облака тем временем равнодушно плывут дальше, растворяя ваши имена и смешные титулы в своей белой безвестности, как растворяют контуры гор на горизонте. Они – напоминание: любая твердыня, любая опора, возведённая вами в этом мире, по сути своей – пар, конденсат на холодном стекле вечности. Красивый, изменчивый, как и все, обречённый на исчезновение под лучами неизбежного солнца.

Так что, глядя вверх, помни: ты видишь не каркас мироздания, а его мимолетный вздох. Рёбра неба – это не сталь и бетон, а дыхание. Обнимающее, лёгкое, прерывистое, невесомое. И единственное, что по-настоящему стоит делать, – это дышать ему в такт. Пока длится игра. Пока свет софитов, пусть и призрачных, для тебя ещё не погас.