Крылья для Л

Я говорю с собой каждый день.
Иногда — шёпотом, будто боюсь спугнуть что-то хрупкое, дрожащее в груди. Иногда — в тишине, когда даже слова становятся лишними, и остаётся только дыхание: медленное, рваное, почти незаметное. Я не всегда понимаю, кому именно говорю. Себе ли? Тени? Или той частице кого-то, что поселилась во мне и, кажется, не собирается уходить.

В этих беседах нет логики — только ощущение. Как после сна, в котором ты плакал, но не можешь вспомнить почему. Всё смазано, как на старой плёнке: образы, чувства, обрывки фраз. Но одно неизменно — тепло. Оно исходит не снаружи, а будто бы из трещины в сердце, сквозь которую всё ещё сочится свет.
Иногда мне кажется, я стала домом для чужих воспоминаний. А может, это мои собственные — просто слишком давно забытые. Они возвращаются в запахе дождя, в порыве ветра, в одиночестве утренней рутины. И каждый раз что-то внутри замирает — словно узнаёт.

Я устаю от постоянного ожидания. Чего-то, чего уже, может быть, и не будет. И в этом тоже есть утешение — в завершённости. Покой, возможно, не в том, чтобы найти, а в том, чтобы перестать искать.
Но всё равно хочется верить: где-то, за пределами этой реальности, осталась та часть меня, что умеет быть по-настоящему. Без страха. Без боли. Без нужды объяснять, почему иногда сердце болит так, будто оно вспоминает то, чего никогда не было.

Я человек, да.Но человек, из которого вырвали нечто святое — а он остался жить.И каждый день я учусь не просить назад то, что, возможно, уже не вернётся.А просто нести это в себе.Как звезду, что больше не греет, но всё ещё указывает путь.