Что сделал я, того уж нет,
Что здесь уже не повторится.
Поэт я, или не поэт,
Или это всё приснится?
Возможно, я порой играю
В игру, которой просто нет,
И в ту минуту понимаю,
Какой сегодня я поэт.
Со временем стрелял глазами,
Смотрел куда-то вдаль.
И моими вдруг руками
Здесь пишется тогда печаль.
Но не печалью я пишу,
А так всего, на половину.
Ведь я порой дышу
И ломаю себе спину.
Что сделал я, того уж нет,
И это вновь не повторится.
Поэт я, или не поэт,
Но хочется уже влюбиться.
Поэт я, или не поэт...
© Copyright: Владимир Малетин 2, 2025
Свидетельство о публикации №225062100735
Свидетельство о публикации №225062100735
Рецензии