Поэты другого ряда, другой формации

На одном из сайтов нередко читаю материалы о малоизвестных, но вполне талантливых, порою даже очень, российских поэтов 50-60-х годов. Речь об авторах диссидентского толка. Вот, например, одна из них, не буду пересказывать сложную биографию этого сложного человека, приведу только некоторые её стихи, и своё мнение о значении её творчества. Её имя Любовь Молодёнкина. Стихи её замечательны, талантливы, но добросердечны ли они, честны ли перед временем? О народе ли, для народа ли они, или в них только просматривается желание уесть, насыпать соль на раны, показать свою особость, непохожесть, самость, а в конечно итоге-свой нигилизм и тщеславную натуру…Ругая всё подряд, порою едко, порою точно и небезосновательно., но давайте будем объективны, а что для них, для страны, для народа не было этой страшной войны на уничтожение, не было разрушено хозяйство, разрушены города, не потеряла ли едва ли ни каждая советская семья своего родного человека, работника? Всё плохо, да, не так как за границей, и наверное кто-то очень виноват в том, что не создал в мгновение ока для этих продвинутых людей фешенебельных условий, как там,- у тех других, на западе, в лондонах-нью-йорках? Тут ещё встаёт вопрос о преследовании властями творческих личностей, но эта тема более глубокая, сложная, не в этой заметке её обсуждать, хотя я думаю, что подобные аналогичные моменты преследования людей инакомыслящих после Второй Мировой Войны можно отметить и в других странах. И не только исключительно в приснопамятном нам союзе… Но вот что странно, добившись своих целей, навсегда уехав из нелюбимой ими страны, и в замечательных для них америках-израилях их муза вдруг замолчала, а что так? Не о чем стало писать в новых приятных условиях, ну тогда бы написали о замечательной свободной сытой жизни на новых местах, но нет, этого тоже не произошло, навек умолкла муза, а, может она у них поёт только когда что-то скребёт, мучает, не даёт наслаждаться закатами и рассветами, нету причин для разлития, так сказать, желчи? Может и так, только я в это не верю. Скорей всего этим людям стало неудобно увидеть, понять, рассудить, что жизнь она везде разная со своими горестями-радостями и конечно, проблемами, бедами, а может и с несуразностями, жёсткостью, лицемерием властей и пр. А может просто, пройдя трудный путь противостояния с обществом, властью, эти люди уже не хотели вновь впрягаться в эти страсти, борьбу и лишения, или попросту у них включился инстинкт самосохранения, захотелось спокойной жизни…И теперь: «Я больше песен не пою»…Вот таково моё частное, может быть обывательское мнение, никому его не навязываю, так я мыслю, так чувствую…
*
Любовь Молодёнкина.
*
Мама милая, зачем
Не бывала ты в Севилье,
Почему была ты сильной,
А счастливой не была.
И какой была ты нежной,
Знали только наши свиньи,
Наши смирные коровы —
С ними жизнь ты провела.

Мама милая, зачем
Не бывала ты в Париже.
Каждый день в навозной жиже
В ватнике и босиком.
Лишь теленок руки лижет,
Вечер ближе, солнце ниже,
Ты глядишь на Дальний Запад,
Руку вскинув козырьком:

Умирает красный Запад
За березовым леском...
Мама милая, зачем,
Почему такая доля —
Эта вечная неволя,
Эта нищая земля?!
На Кукуевское поле
Ты выходишь... Сколько боли,
Сколько мужества и воли
Жить меж «надо» и «нельзя»!

За горами, за долами
Сны: я с мамой за цветами,
Колокольчики в расцвете,
Конопельки полегли.

...Милой мамы нет на свете,
У меня большие дети.
Елисейскими полями
Выхожу на Риволи.
Господи, je te supplie:
Со святыми упокой мою маму.
*
КИРИЛЛО-БЕЛОЗЁРСКИЙ МОНАСТЫРЬ
Холодные своды. Тяжелые воды.
У берега дремлют худые челны.
Спешат на работу Века и Народы.
Стоит Монастырь на путях Сатаны.

Молчат колокольни. Кресты покосились,
Но белые Храмы далече видны.
Отсеялись справно. Почти откосились.
Стоит монастырь на путях Сатаны.

Над озером Белым рассветы белёсы,
Юродивый спит у замшелой стены.
Свистят над Россией бесовские косы.
Стоит Монастырь на путях Сатаны.
*
КАРТИНЫ ЧУЖБИНЫ.

В перелеске бересклет
— розовый безумный цвет
звонких костяных серёг,
вышивка сырых дорог,
бурый дуб на перекрестке,
желтых желудей наперстки
в перекрученных суках,
склеротических руках.

День осенний, ясный свет,
ястребиных крыльев след,
паутины седина,
в плющ одетая стена,
серый выцветший камыш,
ржавчина просевших крыш,
в перелесках бересклет...

Сколько зим и сколько лет
помнить, сохранять, беречь
слов родных живую речь
в глубине души на дне
в ласковой чужой стране.
***