И смерть милее стала жизни,
А без любви мне не прожить.
Я — родный сын своей отчизны,
Готовый на кресте завыть.
Зачем мечтать о старости,
О саде с фруктами в тени?
И там мне отдыхать от слабости,
И заключать с вечностью пари.
Но как же жить мне без любви?
Забыть, стереть — уж я не в силах.
Мой свет в глазах ты уж зажги!
Мы все равны в своих могилах.
Мне без неё так пусто, пресно,
Без голоса её, и взгляда, и тепла.
Но что в душе у ней мне неизвестно
Её характер — сахар из стекла.
Неизвестность
© Copyright: Артур Буковски, 2025
Свидетельство о публикации №225062301247
Свидетельство о публикации №225062301247
Рецензии