Королевская улица

Бангкок — столица столиц. Вчера я описывал Каосан Роуд, но сейчас речь не о клубах и не о тусовке. Мы посетили с десяток мест, завершающим был ресторанчик с божественной джазовой музыкой. Выпили по рюмочке текилы и так расслабились в вечерней атмосфере под звуки саксофона, что не заметили, как наступило время закрытия.

Мы не знатоки общественного транспорта в Бангкоке, поэтому приняли решение выйти на главную Королевскую улицу и там вызвать такси до отеля. Пять минут ходьбы, в ушах ещё звучит джаз, состояние расслабленности и покоя. Мы поворачиваем на Королевскую улицу, и неожиданно наступает полумрак и тишина. Ещё доносится музыка из клубов, но уже далеко, её перебивает шум проезжающих машин. Машины редкие, но каждая светом своих фар выхватывает картины жизни: нищие, бродяги, вповалку лежащие на тротуарах. Бомж, просто король бомжей в совершенно непонятном тряпье, вымазанный с ног до головы, с каким-то завыванием размазывает говно по соседу рядом и по себе.

Получив удар вони, мы пытаемся уйти с тротуара на проезжую часть, чтобы подальше, чтобы ветер прогнал запах. Но редкие машины на Королевской улице лучами фар не дают нам не видеть, и калейдоскоп филиала ада продолжается. Никакой полиции, почти темно, редкие фонари. Мы идём по дороге, рискуя попасть под проносящиеся машины. Глаза бездомных иногда устремлены на нас — страшно, ужасно, как кино или страшный сон, где стая зомби жрёт какое-то мясо, а ты крадёшься мимо и молишься, чтобы они не решили, что ты подходящая добыча.

Приближается муниципальный автобус без окон, обшарпанный. Останавливается в десяти метрах от нас, открываются двери, и начинают выходить инвалиды: без рук, без ног, на костылях, с переломанными в разные стороны конечностями. Женщина с изломанными ногами движется прямо к нам. Я уговариваю машинку такси на экране приложения двигаться быстрее, нам нужна спасательная операция. Мы отходим дальше, мы даже ничего не говорим, жена вцепилась в мою руку и просто идёт туда, куда я её веду. Женщина, подпрыгивая одной ногой, подтягивая вторую волоком, для равновесия тянет руку вперёд. Фары, мелькая, искажают картину и выхватывают жуткие выпученные глаза. Мы прячемся за столбом.

Зомби уже в паре метров, невидящие глаза устремлены мимо нас, со стонами-вздохами она проходит мимо. Останавливается наше такси-комфорт, и из тёмного жаркого фильма ужасов мы падаем на кожаные сиденья, в объятия кондиционированного воздуха. Едем, молчим. Потом жену прорывает, она начинает кричать: «Почему так? Это центр города! Почему нельзя убрать их?» Молчу. Королевская улица? Главная забота короля? Долгих лет ему жизни.