Ветер иллюзий - как мы верим в магию любви

Мы, женщины — будто ветви, что тянутся к солнцу, уверенные, что смогут поймать его тепло и не обжечься. Мы верим в магию, в волшебство, что любовь — рука, что откроет дверь в чудо, — и часто забываем: волшебство, как и ветер, неуловимо.

Мы рисуем мечты в тумане, зная, что реальность — как стекло, разбивающееся о них. Почему так? Виноваты ли мы? Или — просто верим, что можем изменить ход времени... Мы упорно лепим из песка зыбкие замки, что завтра унесет морская волна?

Фантазии — наши крылья, и в них — всё. А потом, вдруг, всматриваешься, уточняешь… И сталкиваешься с тем, что его лицо — нечто иное, не то, что ты создала в своей голодном воображении. Там, где казалась нежность — привычка, где — тайна — рутина, и всё это разрастается,  как трещина в стекле, — быстро и неожиданно.

Это — испытание: не разрушиться, не исчезнуть в этой боли, ведь психика — как кукла, что достраивает свою картинку, чтобы не видеть правды.
И вдруг — удар, и всё, что казалось вечным, — растворяется, словно утренний туман, исчезающий с первыми лучами.

Ты увидела его другим  — это как молния. Целиком, без расплывчатых силуэтов, без белых пятен для фантазии — что ошарашивает. Не потому, что ты была глупа, а потому, что увидела: он — не твоя мечта, а отдельная вселенная, полная звезд, чужих и непонятных. И ты — тоже не такая...  Остров, окружённый морем чужих желаний и своих  теней.

Чем больше узнаешь — тем яснее понимаешь: отделиться — не значит исчезнуть, а лишь — понять: ты — не всё, что есть вокруг. И чем глубже — тем страшнее. Потому что дорога к себе — это не прогулка, а битва.

Многие боятся посмотреть в зеркало — и предпочитают обходить его стороной. Или мельком, чтобы не заметить: внутри — шторм, и они — его часть, его волна. И всё остальное — лишь иллюзия, что можно игнорировать.

Мечтать, фантазировать, подстраиваться, уговаривать — как лепить из песка замки, что мгновенно смывает волна. Видеть только куски, заменять лицо — чтобы не заметить: всё это — игра теней, маска, что падает при первом же касании правды.

Или совсем ничего не видеть. Тогда спокойнее, тогда не больно. А если всё-таки не сработало — можно вместе со всеми жаловаться: мужики — козлы, бабы — стервы, — и так удобнее. Многие так и живут: в иллюзии.В надежде, что любовь — не просто игра, а магия, что способна сотворить чудо.

Но чудо — оно ведь приходит откуда не ждёшь. И тогда остаётся лишь понять, что всё — лишь иллюзия, что сама себе придумала, — и в этом есть своя правда, и в этом — свобода.