Пишу... Пишу...

Пишу... Пишу... Пишу... Наверно утомил
читателей моих нетленными стихами.
Читателю уже, быть может, свет не мил,
когда он видит, что я снова сочинил,
завален до ушей проблемами с долгами…
                Виктор Левашов.

Пишу... Пишу... Пишу... Наверно утомил
Читателей моих нетленными стихами.
Им, может, хочется чего-то иного,
А я все сыплю рифмами, как снегом.

Быть может, им наскучили пейзажи,
Рассветы, закаты, шепот звезд ночных.
Им, может, хочется увидеть в строчках
Не красоту, а правду жизни, боль и крик.

Я понимаю, да, я понимаю,
Что мир не состоит из одних лишь роз.
Что есть и тернии, и горечь расставаний,
И тяжесть непосильных, горьких нош.

Но я пишу о том, что вижу, чувствую,
О том, что сердце мне велит сказать.
О красоте, что в мире существует,
И о надежде, что нельзя терять.

Я не стремлюсь к признанию всемирному,
Не жажду славы, почестей, наград.
Я просто говорю, что мне на сердце,
И верю, что меня еще услышат.

Быть может, кто-то в строчках этих скромных
Найдет поддержку, утешение, свет.
И это будет лучшая награда,
Чем все признания и лавры всех побед.

Так что простите, если утомил я
Вас рифмами, что льются из души.
Я буду продолжать писать, как прежде,
Пока горит огонь внутри, не потушив.

Ведь в каждом слове – часть моей души,
И в каждой строчке – отблеск моих чувств.
И если хоть кому-то это нужно,
Я буду петь, пока не оборвется пульс.