Шрам...

У меня на ноге есть шрам, небольшой, но с характером и своей историей. В тот раз на море мы поехали в одно приморское село, где в советское время был колхоз по добыче морской капусты.

Мы с пацанами и их отцами расположились в палатках у самого берега. Женщины на ночь остались в снятой квартире: крыша над головой, стены, кровати. Но ночь пришла не одна, а с блохами...

Утром дамы проявились, с одеялами, вещами и твёрдым решением жить с нами. Жизнь началась заново - еда на костре, песни и, конечно, приключения.

Порезался я на камнях, полоснул одним из них по бедру, оступившись, будто на память. Не просто царапина, а глубокий порез. Тётя Зина не растерялась: - Надо пописать на рану...

Я в качестве антисептика предпочёл морскую воду. Водитель, добродушный и слегка поддатый мужик, предложил порез зашить, но я отказался. Было немного грустно: купаться с ребятами теперь не получиться.
 
Так шрам и остался - выцветший со временем, как старая открытка. Он не о боли, он о том лете, о палатках, о блохах, о тёте Зине и море (Почти стихи).