Эстетика любви, как искусства в эпоху

Эстетика любви, как искусства в эпоху недолговечных чувств…

Любовь - это единственное искусство, в котором зритель и художник меняются местами, не спросив разрешения. Она начинается как картина импрессионистов: размытые контуры, игра света, обещание вечности в одном взгляде. А заканчивается как полотно Бэкона - искаженный крик на фоне кроваво-красного. 

Мы входим в любовь, как в музей, где каждое чувство - это шедевр, а каждое расставание - акт вандализма. Женщина - это живая скульптура, чьи изгибы рассказывают истории, которых нет в книгах. Ее улыбка - это перформанс, ее слезы - инсталляция под названием «Я еще жива, но уже нет».

Первое свидание - это вернисаж. Он надевает галстук, она - духи, которые пахнут надеждой. Они говорят о книгах, которых не читали, о путешествиях, которых не совершали. Они лгут так прекрасно, что ложь становится искусством. 

Он смотрит на нее, как на картину Магритта: «Это не женщина, это образ женщины». Она же видит в нем эскиз мужчины, который однажды станет шедевром или сгорит в огне разочарования. Они целуются в такси, и этот поцелуй - как мазок кисти: небрежный, но гениальный. 

Потом приходит быт - этот беспощадный реставратор, стирающий с любви все позолоты. Он оставляет носки на полу, она красит губы перед сном, чтобы не исчезнуть совсем. Их страсть, когда-то похожая на стихотворение Аполлинера, теперь напоминает инструкцию к сборке мебели. 

Но иногда, глубокой ночью, когда город за окном мерцает, как недокуренная сигарета, он обнимает ее, и тогда она чувствует: вот оно - то самое произведение искусства, ради которого стоит жить. На мгновение они снова те двое, что верили в вечность. 

А потом - финал. Он не говорит «прощай», он говорит «ты этого не заслуживаешь», и это звучит как приговор куратора: «Ваше искусство больше не актуально». Она плачет, но ее слезы - это акварель, они высохнут и оставят едва заметные следы. 

Он уходит, оставляя после себя пустоту, как белый холст после того, как картину продали с аукциона. Она же остается - музей собственных воспоминаний, где каждый поцелуй - экспонат, а каждый взгляд - табличка «Не трогать руками».

Но любовь не умирает. Она просто меняет жанр. Из романа превращается в поэзию, из поэзии - в афоризм, из афоризма - в тихий вздох, который ты ловишь в толпе незнакомых лиц. 

Женщина, которая когда-то была твоим музеем, становится твоей самой пронзительной выставкой. Ты идешь по жизни дальше, но иногда, проходя мимо витрины с духами, вдруг узнаешь ее запах - и тогда весь мир на секунду становится галереей, где ты снова стоишь перед ней, без слов, без времени, без конца. 

Любовь - это искусство, в котором мы все и зрители, и жертвы. И единственная картина, которую нельзя повесить в Лувре - это та, что навсегда осталась в твоей груди, написанная кровью, слезами и шампанским.