Больше всего
я не люблю городскую пыль.
Она оседает на струны
и добавляет фальши.
Мажет влажным пюпитр,
кладёт седину на клавиши.
Жалует осыпанием
под микрофоном треногу.
Шопен не звучит -
только мат..
Эй, кто там самый умный!
Смените мне климат!.
Я жить хочу на том берегу -
южная местная знать.
«Hola, muchachos!»
Пусть стрекозы поют у причала,
качая рыбацкую снасть.
И чтобы просторные спальни,
и солнце светит в кровать.
А под окном сверчки
слаженно дуют в трубы.
Лучше, в Испании..
Гордо, сквозь зажатые губы,
ты мне кричала,
в запале: «Убита!
Брось его!»
Будто бы мы заигрались
в «морском бою».
Словно судьбу
можно переиграть…
Я и сейчас
бросить его могу.
Но очень хочется знать -
что будет дальше.
пыль
© Copyright: Анна Вельдт, 2025
Свидетельство о публикации №225062401190
Свидетельство о публикации №225062401190
Рецензии