Месть за прошлую любовь...

С каждым утром, когда солнце пробивалось сквозь плотные шторы, и в комнату проникали первые лучи, на пороге её квартиры, как по волшебству,  появлялись письма. Они были аккуратно вложены в конверты из плотной бумаги, написаны твёрдым, уверенным почерком — ни имени, ни фамилии, ни даже намёка на отправителя. Просто текст, полный желания, страсти, любовных фантазий, словно вырванных из самых потаённых уголков её подсознания...

«Ты бы знала, как я хочу тебя…» — начиналось одно из них. «И как я представляю, как ты входишь в мою спальню, раздетая до пояса, с волосами, растрёпанными после сна, и останавливаешься рядом с кроватью. Я беру тебя за руки, медленно опускаюсь ниже, касаюсь губами живота, чувствую твой запах, который сводит меня с ума. Ты дрожишь от нетерпения…»

Каждое письмо было, как новая глава романа, в котором героиня была центральной фигурой, а автор — невидимым любовником, чей голос звучал всё ближе и ближе, будто он стоял где-то за стеной, жарко дыша ей в затылок...

Его слова будили в ней что-то глубокое, давно забытое. То, что она не испытывала уже долгие и долгие  годы. Не просто возбуждение, а чувство, будто кто-то знает её лучше, чем она себя  сама. Кто-то отчётливо видел её внутреннюю суть, её самые тайные мысли, о которых она даже себе не признавалась.

Она начала ловить себя на том, что уже ждёт эти письма. Начала уже мечтать о них. Даже перечитывала их перед сном, лёжа в кровати, с пальцами, которые сами собой касались ее же  кожи, словно продолжали то, что обещало письмо. Она стала замечать, как каждый день становится немного другим — более чувствительным, напряжённым, каким то даже  сладко-мучительным.

Кто же это? Кто пишет ей такие слова в письмах?

Мужчины вокруг не могли быть причастны — никто из знакомых не обладал таким воображением, такой уверенностью в каждом своём  слове. Письма были слишком личными, слишком уж  интимными. Это был не просто соблазн. Это была игра. Игра, в которую её заманивали, шаг за шагом, пока она не поняла, что больше не может оставаться при этом  пассивной участницей.

И тогда она решила обязательно найти его...

Она начала с того, что записала для себя все мельчайшие  детали: дни получения писем, время, место, внешний вид конвертов, стиль написания и многие другие признаки и особенности. Попыталась проанализировать, нет ли в текстах повторяющихся выражений или моментов, которые могут указать на происхождение автора. Внутри каждого письма она находила маленькие загадки, намёки на события, о которых знали только очень немногие люди.

В одном из писем было: 
— «Ты помнишь тот вечер, когда мы танцевали под дождём, и ты смеялась, потому что я поскользнулся на мокром асфальте? Я до сих пор вспоминаю твой смех. Он звучит в моих эротических фантазиях, когда я закрываю глаза и думаю о тебе.»

Таких моментов было несколько. Сначала они казались обычными, случайными, но со временем ей  стало ясно: автор знал её. Знал лично! Возможно, даже был частью её давнего прошлого...

И вот тогда она всё и поняла!

Это был он!

Её бывший!
Тот самый человек, с которым у неё был самый сумасшедший роман в юности. Тот, кого она потом  считала исчезнувшим без следа. Тот, кто однажды просто ушёл, оставив лишь воспоминания и горький осадок от  жесточайшего  предательства!

Она вспомнила, как они занимались любовью впервые , страстно, безумно, как будто весь мир вокруг них прекратил существовать. Он был хорошим мастером слов, умел говорить так, что кожа мгновенно покрывалась мурашками. Он умел читать её желания прежде, чем она успевала их даже  сформулировать. Но потом всё рухнуло. Он ушёл, не объяснив причин, даже не попрощавшись толком. Только короткая записка: — «Прости. Я должен уйти!»

Прошло очень много лет. Были  иногда в ее жизни и другие  мужчины...
Но никто из них  не мог сравниться с ним. Его образ остался где-то глубоко внутри, как идеал, как тень, которая иногда просыпалась в её мыслях.

А теперь он, значит, вернулся? Но не личным появлением перед нею, а через слова в строчках писем!
 Как будто хотел напомнить: — Я здесь. И я не забыл тебя!

Она нашла его.

Через общих друзей, через старые фотографии, через один случайный телефонный звонок.

Он вернулся в город пару месяцев назад, работал в сфере дизайна, жил в том же районе, где раньше они часто гуляли вместе.
Она не колебалась. Она сразу же захотела встретиться. Захотела услышать все  ответы от него...

И вот они снова стояли друг напротив друга, спустя целые годы. Он, кстати, не сильно изменился — те же тёмные волосы, те же внимательные глаза, в которых всегда играла какая то  хитринка. Улыбка, способная растопить даже ледяное сердце любой женщины!

— Это был ты? — спросила она, не здороваясь.

— Да, — просто ответил он. — Ты так долго не встречалась. Пришлось начать всё  с писем.

— Почему сейчас?

— Потому что я понял, что никогда не переставал думать о тебе. И о нас!

Она смотрела на него, и в этот момент отчётливо  поняла: он хочет её снова. Но не просто так. Он хочет, чтобы она сдалась ему, подчинилась, , как раньше было... Чтобы она снова стала его!

Но она больше не была той девушкой, которую можно соблазнить красивыми словами и взглядом!

На следующее утро, когда он проснулся, теперь уже на его столе лежало какое то письмо. Конверт был такого же цвета, как и те, что посылал он ей. На обратной стороне — никакой подписи.

Внутри было написано:
— «Представь, что ты стоишь посреди комнаты, полностью раздетый, и ждёшь меня. Ты знаешь, что я могу войти в любой момент. Ты слышишь, как ключ поворачивается в замке. Сердце начинает биться быстрее. Ты очень хочешь меня, но не можешь совсем даже  двигаться и шевельнуться... Ждёшь. И вот я вхожу... с плеткой в руке. Ты не ожидаешь этого, но тело само отзывается на прикосновение воздуха ко всей коже. Я подхожу ближе. Беру тебя за волосы. Шепчу на ухо: — "А теперь моя очередь!"»

Он прочитал письмо дважды. Потом ещё раз. Улыбнулся...

Она вернулась!

Но не как жертва...

А как уже  охотница...

С тех пор ее письма стали приходить к нему почти каждый день. Без подписи. С каждым днём всё более дерзкие, чувственные, интригующие. Она описывала ему свои фантазии, рассказывала, что собирается сделать, как будет играть с его телом, как заставит его терять голову. Иногда она оставляла их на его рабочем месте, иногда подсовывала под дверь. А иногда просто отправляла с курьером, без всяких комментариев...

Теперь уже он начал искать её. Но она не давалась ему легко. Она играла. Она была невидимой, как он когда-то для неё!

И только спустя год, получив очередное письмо, он прочитал:
— «Хватит прятаться! Сегодня в полночь. В том самом парке, где мы впервые с тобой целовались. Если придёшь, получишь всё, о чём мечтал. Если нет — больше не получишь ничего и никогда меня не увидишь больше!»

Он пришёл.

И там, среди деревьев, в свете фонарей, она ждала его. Одна. В длинном пальто, с улыбкой на губах.

— Ты готов? — спросила она.

— Только если это не игра, — ответил он.

— Это не игра, — сказала она. — Это моя месть. За всё, что ты мне сделал. За исчезновение. За боль. За годы одиночества.

— Тогда бери, если это твоё!

Он протянул руки. Но она не взяла их. Вместо этого, она сделала шаг вперёд, положила ладонь на его грудь и прошептала:
— Сегодня ты будешь моим. А завтра я уже решу, что делать с тобой дальше! Может быть я после этого уйду совсем от тебя! Как ты ушёл тогда... И ты меня не найдешь больше...
А может и останусь...

И она поцеловала его. Медленно, жадно, с такой страстью, что он чуть не задохнулся...

После сумасшедшего секса с нею  он практически уже под самое  утро уснул, как убитый воин на поле брани...
Он спал целый день и еще даже  следующий вечер, настолько был опустошён и обессилен этим взрывом чувств...
Когда проснулся, в кровати он был один...
На журнальном столике лежал конверт с листком бумаги:
- Не ищи меня, меня больше нет... Совсем!

С тех пор они больше не писали друг другу  писем...
Он понял, что она поступила также, как когда то он с ней!

Две души, связанные когда то прошлым, больше не писали  новые главы своих писем...
Оба умолкли... Совсем...
              ***
Не уходите от Любви!
Потом уже не будет ничего подобного больше! Никогда...