Флёр тихой охоты и иллюзия красоты

Ездила недавно в Выборг и в ожидании поезда решила пройтись до блошиного рынка, что недалеко от станции Удельная.

Но не смогла зайти внутрь. Нет, всё было открыто, и жизнь там кипела бурно, даже чересчур. Выходной день яростно зазывал в пространство огромного водоворота вещей, шумел голосами людей и заманивал тихой охотой. По словам знакомых порой там попадались редкие жемчужины с длинным шлейфом интересных историй.

Я стояла недалеко от входа, сжимая в руках стаканчик с кофе. Грустно смотрела как невидимая черта пропускает очередного искателя, и рынок с громким чавканьем проглатывает его целиком. Было в этом что-то жуткое, словно чёрная дыра вещевого безумия признаёт своих. Метит и считывает метку, обрекая на вечный круговорот странных смыслов.

А ещё запах! Он был там повсюду, просачивался за ограждение и расползался по улицам, сдавливая горло до тошноты. Этот невыносимый запах старых вещей. Не нафталина даже, как из бабушкиных сундуков, где про запас хранилось множество всякого, а запах свалки. Разворошенной помойки, где напоказ вывалены гниющие внутренности мира потребления. 

Призраки людей неспешно копошились в этих кучах, выискивая сокровища с иллюзией красоты. Залипали над зловонными прилавками, внимательно ощупывая содержимое. Перекликались между собой в надежде урвать подешевле и радостно распихивали по сумкам и карманам сгустки тлеющей материи.

Постояв пару минут у входа и практически задохнувшись от запаха, я спешно ретировалась на вокзал. Даже недопитый кофе выкинула в ближайшую мусорку, так как он словно впитал в себя само зловоние этого места.

Пережитый кошмар крутился в мыслях ещё какое-то время. Я смотрела в окно поезда на проплывающие мимо берёзки в нежных зелёных платьях, островки небольших озёр, зеркалящих яркое голубое небо, и раскладывала по полкам свои ощущения.

Ведь раньше я была на Уделке. Правда всего лишь раз. Это было несколько лет назад, но такого ощущения блошиный рынок тогда не вызвал. Возможно, дело было в зиме и её морозах или по причине, что пробыла я там недолго, а целью была не покупка чего-то и тем более не охота, а встреча со знакомым. Я даже по территории особо не ходила, лишь узкой тропинкой следом за голосом приятеля.

Но чтобы так, как сейчас, — вообще не смочь зайти, это крайне обескуражило. Пересилить себя, конечно, можно было, только вот зачем? Заткнуть нос и мучиться смердящими картинками странной копошащейся жизни.

Под стук колёс мне вспомнился турецкий базар, где тоже, вроде, про вещи, но как-то светлее что ли, с ароматом специй и шумом праздника ярмарки. Китайские рынки фонили иначе — витиеватыми корешками, неведомыми насекомыми и дешёвым многообразием ненужных вещей. Перуанские были узорчаты, как их пончо, и непроходимы, как горы, а индийские — с запахом шафрана, пыли и вечного лета. Порт-де-Клиньянкур так и вовсе звучал изыскано, как выдержанное вино в старинном бокале для истинных гурманов.

Понятно, что всё это воспоминания, наложенные на тот образ себя, и как бы они ощущались сейчас я не знаю. Но дело всё-таки и в самом флёре Уделки. Круговорот старья там смахивает больше не просто на торговлю (в мире потребления без этого всё равно никак), а впрямь на помойку. И с этого ракурса таинственное звучание вещей, найденных там  и продаваемых потом как  антиквариат, словно оголяет свою истинную суть.

Бомжи и фреганы так-то тоже по свалкам ходят. Копаются в мусоре в надежде отрыть что-то ценное и утащить в свою «пещеру». Возможно, даже продать. Но и те и другие хотя бы не врут себе и окружающим. Не облачаются в тесные одежды благородства и иллюзию привнесения прекрасного в мир. Да и ощущение от таких «фальшивых антикваров» как от бомжей. Запах того места будто действительно метит и становится их второй натурой.

Как же всё перевёрнуто с ног на голову! Вложенность картинки в картинку, уродство под маской величия и слоистый пирог, сочащийся гнилой начинкой.

Поезд тем временем прибыл в Выборг. Город контрастов и чудной старины. Но это, естественно, другая старина, и дышалось здесь легко. Шорох мостовой под ногами и аромат кренделей, здания в кружеве веков и звуки былых сражений. Сама атмосфера средневековья словно обволакивала красотой и благостно стирала недавний кошмар. А объятия ветра с залива и свежесть, что он принёс с собой, так и вовсе развеяли всё без остатка.