***

Он украл мои слёзы - и я ему благодарна…

Он входил в её жизнь, как вор - без стука, без предупреждения, оставляя после себя лишь разбитые витрины её иллюзий. Он был художником, но не холста и масла, а женских душ, выписывающим свои мазки походкой, взглядом, обманчивой нежностью. Он не любил - он коллекционировал. Каждое сердце было для него трофеем, каждые слезы - доказательством его мастерства. 

Она знала, что он опасен. Знала, что его улыбка - это ловушка, а его слова - яд, который пьёшь маленькими глотками, пока не становится поздно. Но разве можно устоять перед тем, кто смотрит на тебя, будто ты - последняя женщина на земле? Кто шепчет тебе на рассвете: «Ты не похожа на других», зная, что это ложь, но произнося это так, что хочется верить? 

Он умел быть разным: то нежным, как первый снег, то холодным, как лезвие. Он приходил, когда ей было больно, и уходил, когда ей становилось хорошо. Он дарил ей звёзды, а потом объяснял, что они слишком далеко, чтобы быть её. Он был поэзией и прозой, грехом и спасением, мужчиной, который умел разбивать сердца так, что каждая трещина казалась произведением искусства. 

А потом он исчезал. Без объяснений, без прощаний. Оставлял после себя только запах своего парфюма на подушке и вопрос: «Было ли это вообще реальным?»

И она, конечно, плакала. Потому что понимала: он не похитил её сердце - он просто напомнил ей, что оно у неё есть. 

А потом находилась следующая. И всё повторялось снова. Такова цена искусства.