Многогранность
Дед проверял меня как экзаменатор:
— Прочитал "Старик и море"?
— Прочитал.
— Перескажи.
И я пересказывал. Почти дословно. Дед качал головой, поправлял очки и бормотал: "Эх, из тебя бы толк вышел... Если б не твоя дурацкая многогранность".
Проблема в том, что я действительно стал "многогранным". В двадцать лет, вдохновившись Хемингуэем, я решил стать писателем. За ночь создал двадцать страниц гениального (мне тогда казалось) романа. Утром перечитал — вышло что-то среднее между инструкцией к пылесосу и протоколом допроса.
Потом был период музыки. Научился играть три аккорда — ровно столько, чтобы исполнять "Цыганочку" на пьяных посиделках. Однажды даже спел её на дне рождения товарища. Он сказал: "Оригинально". Его жевушка добавила: "Как будто кота душат". Больше меня не приглашали.
Рисование — отдельная история. В школе я изрисовывал тетради карикатурами на учителей. Историчка, узнав себя в образе динозавра с указкой, поставила тройку только потому, что "хвост получился реалистично".
Дед, до сих пор допрашивает меня:
— Ну что, внучек, написал что-нибудь?
— Нет, дед.
— Играешь хоть?
— Только "Цыганочку".
— Рисуешь?
— Карикатуры.
— На кого?
— На себя, в основном.
Он смеется своим стариковским смехом. Потом вдруг серьезнеет:
— Ты знаешь, чем отличается дилетант от профессионала?
— Нет.
— Тем, что профессионалу хватает терпения ненавидеть одно дело всю жизнь. А ты, внучек, слишком любишь всё сразу.
Может, он прав. А может, я просто жду, когда все мои "чуть-чуть" сложатся в одно "наконец-то".
Вчера, вспоминая об этом, нашел тот самый концерт Шостаковича с пластинки. Включил. Сел в кресло. И вдруг понял: все эти годы я пытался стать героем книг — тем, кто знает свое дело в совершенстве.
А на самом деле я — как музыкальные пластинки деда. По отдельности — джаз, классика, романсы. Вместе — просто хорошая музыка.
Свидетельство о публикации №225062501330