осень Арля хотела даров... Ван Гогу

ты бежал к горизонту
старясь за солнцем успеть
и пока не зайдет
на холстах искупать в его крови
пару грустных историй
предназначенных юной козетте
ведь париж не пристоен 
не достоин вот этих травин!
ты почти не дышал
бил этюдник по горлу-хребту
где-то вылюбят ту
чья улыбка останется в камне
ты бы пил с рыбаками
забывался в объятьях таскух
но тоски одиночество
было больше чем искус охальный…
небо делалось выше
осень арля хотела даров
виноградники зрели
зверем чувства
и сброженным соком
сумасшедший ребенок
вздорный старец любимец воров
быть безухим кощунство
но кощунственней стыд о высоком…
что загнали в тщедушье
человечьих футляров из тел
не умеющих ждать
появления первенца света
на листе на росе
на траве на коре в наготе
и желать своей смерти
в обуявшей уже страсти цвета…
не безумен лишь ангел
исцеление больший недуг
кто свободен от мук
не пятнает холсты так интимно
мысль о благе противна
вы же членовредитель мой друг
скажет пастырь жёпастый
изреченьем ослабив латинным...
разве это подарки
золотые брелоки часов
все что не нарисовано
проститутке подарено - ухом
принимай потаскуха
из газетной обертки в число
от рождения гения
отсчитав тридцать семь глухо-сухо…
тридцать семь тридцать восемь
тридцать девять тридцать десять всё жив…
и как будто не мечен
револьверною пулей в сплетенье
эти мальчики тени…
может ты приставал к ним – скажи…
не любовен гогену
обезумел от слез и хотенья...
сухо-глухо …
все тайны запечатает черный сургуч
кто талантом могуч
так же слаб тайне слава излишня
и пока ты бежишь за закатом  -
подл форменный случ

ай…

безумие вздернет в
стойку чресла при виде мальчишек…