Фантомы любви

Ты рисуешь его в голове — 
этого мужчину, 
которого еще не существует. 

Он будет таким  — 
нежным, как первый снег, 
крепким, как кофе в четыре утра, 
понимающим без слов — 
как тень на стене 
от свечи, 
которую ты забыла задуть. 

Ты даришь ему — 
свои лучшие сны, 
свои самые сладкие слезы,  готовность 
переписать свою историю 
ради одного лишь взгляда. 

А потом — 
он приходит. 
Н а с т о я щ и й. 

И оказывается, 
что его «нежность» — 
это просто привычка 
гладить кошку по утрам. 
Его «сила» — 
упрямство осла, 
который не хочет идти 
под дождем. 
А его «понимание» — 
молчание человека, 
которому просто лень спорить. 

Ты стоишь перед ним — 
с пустыми руками, 
с пустыми глазами,
в которых еще дрожит 
призрак твоей мечты. 

И понимаешь: 
ты любила не его. 
Ты любила — 
себя в его отражении. 
Свою веру в чудо. 
Свою потребность 
быть исключением 
из всех правил. 

Почему?

Может, потому что — 
так больно признать: 
любовь — 
это не волшебная палочка, 
а обычный карандаш, 
который иногда 
ломается 
в самый неподходящий момент. 

А может — 
просто потому, 
что тебе самой страшно 
остаться наедине 
с той женщиной, 
которая живет в зеркале. 
С той, что знает правду...
И  предпочитаешь
носить розовые очки — 
хоть и с царапинами.

P.S.
Но если однажды — 
ты осмелишься снять их... 
Ты увидишь: 
мир не становится хуже. 
Он просто — 
становится реальным. 

А это — 
гораздо интереснее, 
чем любая сказка. 

(Потому что в реальности — 
ты можешь наконец 
перестать быть феей 
для принца-жабы... 
И просто стать — 
собой).