Дождь. Музыка. Литературная ирония

Дождливый день. Дача. В округе никого.
Включил классическую музыку через колонки.
Звук не стал делать сильно мощным, убавил басы так, чтобы музыка вписывалась в это летнее дождливое, зелёное, мокрое настроение.

Почитал Набокова «Другие берега».
Мне кажется, всё-таки не без выпендрежа всё это написано.
Но написано достаточно тонко и элегантно, психологично.
Отказать ему в мастерстве не имею права.

Взял ещё книжку, попалась «Ася Тургенева».
Думаю, как странно, какие культурологические опыты Тургенев делал, воспринимая и анализируя русских за рубежом. Давно не читал это произведение. Увидел всё по-другому, может быть, менее романтично.

Тургенев так же, как и Набоков, не будучи свободным ни от французской или английской, ни от русской культуры, пытались создавать свой психокультурологический опыт.

Попалось что-то из Бронте. Нет, это не моё.
Попалась Француаза Саган. Когда-то она нравилась мне. Такая умная женщина. Но далеко. Это не моё.

Гидемопасан.
Не, слишком слащаво.

Читаю далее.
Слушаю музыку.
Слушаю звук дождя.
Думаю.
Сегодня, простите, слишком ироничный я.

Прекрасный  дождливый летний день бытия.
Надо что-то понять. ))
Что именно?
Пока не очень понял я.

Думаю, слушаю музыку дождя.
Наверное, в ней тоже есть истина
непознанная,
особенная, своя.