Ломает без неё до боли,
Он один в холодном море.
Навсегда завышен толер,
Хоть он в радости и горе.
Просыпаясь, думает о ней
И на сон грядущий так же.
Лучше б он кормил червей,
Или стал бы черной сажей!
И он пишет ей стихами.
Разговоры бесполезны.
Они стукнулись сердцами,
И у него лишь там порезы.
Безразличие многограно,
Оригинальное страданье.
Она вскрыла ту же рану.
Он же провалил задание.
Из ошибок сотканы они.
А она прекрасна все же.
Сердце больше не боли.
Нет никого ему дороже.
И расплавилась гордыня
От бесподобной красоты.
И лишь в памяти картина:
Как за руки держаться они.
Он наполнен декадансом.
А вы что ожидали от него,
Если не с любимой в вальсе?
Пуля в грудь — окончено кино.
Ломка
© Copyright: Артур Буковски, 2025
Свидетельство о публикации №225062600821
Свидетельство о публикации №225062600821
Рецензии