В салонах модных, средь зеркал,
Где льётся лести сладкий яд,
Сидит мудрец, что Русь ругал,
И сам себе безмерно рад.
Ему постыл родной язык,
И квас, и баня, и мороз.
Он к заграничному привык,
И пудрит свой горбатый нос.
Кричит, что дик наш весь народ,
Что нет у нас ничуть ума,
А сам, любезный, идиот,
Каких не видела тюрьма.
Но пусть шипят, скрывая страх,
В своём бессилии смешном.
Их злобный вымысел и прах
Развеет ветер за окном.
Русофобы
© Copyright: Тихон Чикамасов, 2025
Свидетельство о публикации №225062701102
Свидетельство о публикации №225062701102
Рецензии