Очарование недосказанности

Они сходят с ума не от линий тела, 
а от шёпота кожи в полумраке свечи, 
от того, как смеёшься — чуть-чуть недосмело, 
как скользит твой намёк по горячим плечам. 

От дыхания, оборванного на "можно", 
от взгляда, что знает — но прячет признанье, 
от ладони, что близко… но вдруг невозможно
срывается вниз по горячей спине... 

Ты — тишина меж двух созвучных нот, 
где дрожь струны — как предвкушенье ласки.
Ты держишь такт, где каждый вздох — полёт 
между «возьми» и «подожди» — как в сказке.

Ты — ритм, что бьётся в висках как мечта,
мелодия, что сводит с ума с полуслова.
Ты — та, что не играет, а творит,
где недоговорённость — высшая сладость.

Ведь мужчины — как ветер: их тянет туда,
где грань между бурей и штилем тонка. 
Где в капле росы — целый океан страсти,
а в мимолётном касании — вечность...

Они теряют разум не в объятьях, 
а в промежутке — где зовет пустота,
где ты, как пламя, даришь им объятья, 
но не спешишь раскрыться до конца. 

От смеха твоего, что звонко тает,
как эхо по воде в ночной тиши, 
от жеста, что случайно обнажает
чуть больше, чем позволила душа. 

Ты — пульс, что в жилах заставляет петь, 
ты — полумрак, где теряется рассвет. 
Здесь каждый шаг — и падение, и взлёт,
где даже боль — лишь отблеск награды.
где сладко даже то, что называют ядом.

И пусть разум твердит: «Беги…» 
Но плоть шепчет иначе — «Дотронься». 
Ты — бездна, где тонут без крика,
ты — пламя, что жжёт, не оставляя следов.

Ты — парадокс из плоти и взгляда, 
где в каждом «нет» живёт сотня «да». 
Где страх обжигает сильнее, чем губы,
а в каждом шаге прочь — возвращение назад. 

Они будут падать. Снова. И снова.  Как осенние листья в твой омут из шёпота —
без сопротивленья, без просьбы о пощаде,
только шелест шёлкового паденья...

Ты собираешь их — 
небрежной кистью, как художник,
что пишет тот же пейзаж тысячу лет,
но каждый раз — иначе. 

Ты даришь им не счастье — 
а вкус потери себя. 
Не любовь — а память о том,
как дрожала земля под ногами...