"Наивная рифма давно умерла,
Зачем вы играли словами?" -
Так пряно бубнила людская молва
И кучно бродила за нами.
А мы - наливали двойной перегон
И чачу цедили сквозь зубы,
Чтоб павшая рифма, ушедшая вон,
Ласкала нас пьяно и грубо.
"Скажи мне, кудесник..." какая вина,
Что пито и жито жестоко?
Что нежная рифма, как нимфа - жена,
В полночь прибегала с востока?
"Скажи мне, товарищ...!" Да ты уже пьян,
Унижен, избит и оболган.
И грустная песня, про синий туман,
Поется всерьез и надолго.
Опять обманули! Конечно, жиды...
А, может быть, и печенеги...
И сердце горит в ожидании мзды,
Забыв утонченность элегий.
Гляди- ка, какой удивительный фарс,
Какая здесь метаморфоза!
Опять положила с прибором на нас
Посконно - сермяжная проза.
Да только лампада во тьме зажжена
Над тесным преддверием ада,
И призрак поэзии...это она...
Идёт...надвигается...рядом!
Сиюминутное
© Copyright: Франц Бош, 2025
Свидетельство о публикации №225062700184
Свидетельство о публикации №225062700184
Рецензии