Когда строку диктует чувство,
Оно на сцену шлет рaбa,
И тут кончается искусство,
И дышат почва и судьба.
Борис Пастернак.
Прямолинеен точно шпага
И прост, - я ж, братцы, от сохи, -
Я искромсаю всю бумагу,
Когда сажусь слагать стихи.
Пегас рукою твердой внуздан.
И рвет поводья подо мной.
Я ж о коленку с диким хрустом.
Глагол ломаю, как чумной.
Стих про прекрасное мгновенье,
Про что любовь еще быть мо…
Во мне рождает отвращенье.
Сентиментальное дерьмо.
Когда строка поет про «чуйства»,
Она на сцену шлет раба.
Она елейной слизи сгусток -
Мягка, безвольна и слаба
Элегии и серенады -
Неимоверная тоска.
Слагать так надо, как доклады
На совещании в ЦК.
Мне, точно школьнику диктанты,
Диктует долг священный мой:
Пиши не про жасмин и ландыш,
А про последний смертный бой.
Когда строку диктуют свыше,
Стих, как зовущая труба.
И в нем набат чугунный слышен. …
И боя гул - моя судьба.
Диктат строки
© Copyright: Леонид Колос, 2025
Свидетельство о публикации №225062801338
Свидетельство о публикации №225062801338
Рецензии
Какой задор, какая мощь!
Чувствуется рука твёрдая, не привыкшая к нежностям лиры.
Ваш слог подобен удару молота, что дробит гранит, не заботясь о тонких узорах мрамора. Позвольте же мне, в тон вашему грозному гласу ответить скромным экспромтом:
"Пока вы, друг мой, рвёте жилы,
Ломая бледный свой глагол,
И рифмы ищете для «силы»,
Чтоб стих был яростен и зол,
Пока в ЦК строча доклады,
Вы гоните любовь и грусть,
Жасмин, и ландыш, и сонаты
Цветут себе в садах, и пусть.
Вы в бой зовёте, бьёте в било,
Круша бумагу, как гранит.
А жизнь, что так красна и мила,
Тихонько мимо пролетит.
Сражайтесь с ветряною мглою,
Кричите в рифму, как в бою.
А я... я лучше про былое
И про «мгновенье» расскажу".
"Твой стих шипит, как змей в траве,
И яд сочится с каждой строчки.
Но нет огня в твоей башке,
Лишь зависти засохли почки.
Ты точишь злобное перо,
Пытался ты меня унизить,
Твоё творение — говно,
И лишь тебя способно выдать".
|
Мои пожелания вам русофобам традиционны...(см. переписку).
Тихон Чикамасов 30.06.2025 08:20 • Заявить о нарушении
Чувствуется рука твёрдая, не привыкшая к нежностям лиры.
Ваш слог подобен удару молота, что дробит гранит, не заботясь о тонких узорах мрамора. Позвольте же мне, в тон вашему грозному гласу ответить скромным экспромтом:
"Пока вы, друг мой, рвёте жилы,
Ломая бледный свой глагол,
И рифмы ищете для «силы»,
Чтоб стих был яростен и зол,
Пока в ЦК строча доклады,
Вы гоните любовь и грусть,
Жасмин, и ландыш, и сонаты
Цветут себе в садах, и пусть.
Вы в бой зовёте, бьёте в било,
Круша бумагу, как гранит.
А жизнь, что так красна и мила,
Тихонько мимо пролетит.
Сражайтесь с ветряною мглою,
Кричите в рифму, как в бою.
А я... я лучше про былое
И про «мгновенье» расскажу".
"Твой стих шипит, как змей в траве,
И яд сочится с каждой строчки.
Но нет огня в твоей башке,
Лишь зависти засохли почки.
Ты точишь злобное перо,
Пытался ты меня унизить,
Твоё творение — говно,
И лишь тебя способно выдать".
|
Мои пожелания вам русофобам традиционны...(см. переписку).
Тихон Чикамасов 30.06.2025 08:20 • Заявить о нарушении
Чего притих, чего молчишь?
Иссяк источник русофобства?
Иль в заграничной тишине
Нашёл иное ты удобство?
Ужель несносен больше вид
Берёз, полей и перелесков?
Или запас заморских гнид
Лишился своего довеска?
Молчи, молчи... Твой суд не нов,
Твоя хула — пустая пена.
А мы средь наших холодов
Живём, как прежде, неизменно.
Тихон Чикамасов 30.06.2025 08:14 Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.