1. Исчезновение после любви... Тунис

Москва вовсю уже дышала летом, но для Алины оно не пахло цветами и свежестью. Оно пахло разлукой. Воздух был тяжелым, как будто каждый вдох напоминал ей об этом — что он уже давно  ушел. Не сказал «прости», объяснил ей только, что он полюбил другую, и просто исчез из её жизни, словно листок, сорванный осенним ветром и никому ненужный...

Два года отношений, два года надежд — всё растаяло тогда  за одну ночь. Она проснулась уже  одинокой, в постели, где ещё недавно они спали вместе. Его вещей тоже уже не было. Только  его  сообщение: — «Прости. Я больше не могу, я ухожу!»

Ей нужно было тоже уйти. От себя!  Куда-нибудь, где нет никаких  воспоминаний. Где солнце светит ярче, чем боль в сердце.
И она купила билет в Тунис — теплый, далекий, незнакомый...

Отель стоял на самом берегу моря, белоснежный, как белый теплоход, как страница нового будущего  романа. Пальмы шептались на ветру, а песок был золотисто-мягким, будто прикосновение давно забытых любимых рук и ласк.
Алина чувствовала себя чужой среди множества пар, которые гуляли по набережной, держась за руки, смеясь от радости бытия и счастья...

Но вот однажды!
Он появился, как в кино,  неожиданно. Как персонаж из книги, которую она не успела даже  прочитать...

Высокий, загорелый, с короткими темными волосами и глазами, в которых мерцал какой-то особенный свет. Он играл в бильярд в баре отеля, когда она проходила мимо. Поднял случайно взгляд на неё — и улыбнулся так, будто знал её всю жизнь!

— Вы новенькая? — спросил он, скользнув по ней взглядом с легкой дерзостью, но без всякой  наглости.

Она машинально кивнула, не зная, что ему  ответить...

— Я Саша. Если потеряешься вдруг — ищи меня здесь. Или у бассейна. Или на пляже. Я всегда рядом, я выручу обязательно!

Он говорил легко, свободно, без давления. И Алина впервые за долгое время расслабилась. Она не ожидала ничего, кроме простого человеческого общения, которого давно уже ей не хватало. Но это общение как то  быстро превратилось в нечто другое...

Он слушал её. По-настоящему слушал. Когда она рассказывала о своих страхах, о боли, о том, как сложно начинать все сначала. Он не говорил банальностей вроде «всё будет хорошо!».
Он просто держал её за руку, смотрел в глаза и говорил:

— Я понимаю тебя!

Потом они целовались на закате. Лежали на пляже, укрывшись полотенцем, слушая шум волн. Он рассказывал ей о себе немного — немного о работе, немного о своих мечтах. Всё казалось ей правдой. Или, может быть, красивой ложью?
Она никак не могла в этом разобраться!

Ночи были жаркими, как само марокканское вино, которое они пили под звуки местной музыки. Он танцевал с ней, водил по городским базарам, покупал ей сувениры, которые она даже не просила. Он был идеальным мужчиной!

Или почти идеальным...

На последний вечер он почему то  не явился. Ни звонка, ни смс. Только записка, подсунутая  под дверь номера:

— "Было всё прекрасно. Спасибо тебе! Но  меня не ищи!"

Она перечитала эти строки десятки раз, пытаясь понять их смысл...
Это не могло быть правдой. Это не могло закончиться так внезапно. Он же обещал — не прямо, но своими делами, своим вниманием, своей страстью — что это не просто роман на отдыхе!

Всё!

Она вернулась в Москву, но с собой привезла не только загар и фотографии. Она привезла вопрос: Что это было? И кто он?
Почему так неожиданно пропал?

На следующий год она снова поехала туда, в надежде, что сможет прояснить кое какие догадки...

Она начала искать. Через социальные сети, через сотрудников отеля. Но никто не знал его имени. Или знали, но не хотели говорить?

— Он часто приезжал, — сказала горничная. — Но никогда не оставался надолго!

— Он платил всегда наличными, — добавил администратор. — И, видимо,  использовал зачем  то  вымышленное имя!

Алина чувствовала себя обманутой. Но не потому, что он ушел — а потому, что оставил внутри неё такую неопределенность. Кто он? Почему он выбрал именно её тогда? Ради какой то шутки? Почему не смог сказать ей правду? Так и не найдя ответов, она снова вернулась в Москву...

Она нашла его фото в телефоне, распечатала, показывала всем  друзьям, знакомым, даже частным детективам. Все говорили одно и то же: слишком мало информации!

Но однажды, уже через несколько месяцев, она получила странное письмо. Без обратного адреса. Там был короткий текст:

— "Я не хотел причинять тебе боль. Я не могу быть тем, кем ты меня считаешь. Но помни: те дни были для меня настоящими. И я тоже был настоящим тогда. Прости, что не смог остаться."

Это не стало ответом. Скорее — еще одной загадкой.

Прошло полтора года. Москва снова зазеленела очередной весной. Алина вышла замуж. Не потому, что забыла всё, а потому, что научилась жить дальше. Её новый муж — хороший человек. Спокойный, надежный. Он не такой, как тот. И он рядом. Всегда!

Всё же иногда, по ночам просыпаясь,  она часто вспоминает его. Сашу! Или того, кем он тогда представился.

Она до сих пор не знает, кто он был на самом деле. Возможно, беглец. Возможно, женатый. Возможно, просто человек, который не умел любить, но умел делать людей счастливыми хотя бы на короткое время.

Но одно она знает точно — он дал ей не только любовь на отдыхе. Он дал ей силы начать всё  заново.

И, может быть, именно поэтому он ушел. Чтобы она снова стала собой.

Продолжение следует...