Берёзки, хари тонкие склоня,
Шумят листвою, шелковой каймою.
А над лугами заливными сизой пеленой
Клубится вечер дымною струёю.
Эх, Русь! В лаптях, да в сарафане злачном,
Ты вся – как маков алый ковер-цвет.
Зачем же глянец чуждый, неприглядный
Накинула, как теремной навет?
Неужто супостатские затеи
Милей тебе, чем пляс родной, напев?
Твои луга, проулки, межевые
Прекрасней всех заморских дев!
Край родимый и простор седой,
Тебя ль не славить, сердцем не дышать?
Пусть звезды-чашки льют свой свет с поднебья,
Тебя одной до гроба обожать!
Родное
© Copyright: Степан Бирюков, 2025
Свидетельство о публикации №225062901813
Свидетельство о публикации №225062901813
Рецензии