Кусок угля

Не спится?
С чего бы?
Дозволь огоньку.
Бессоница, говоришь?!
Это простительно мне, старику,
А молодому -
Шалишь.

В твои-то года в такой переплёт
Брала нас, сынок, война:
Спиной ощутишь -
Недолёт,
Перелёт -
И то не лишались сна.

А нынче и рад бы,
Да сон нейдёт.
Ворочаешься всю ночь.
Принять снотворное и пройдёт?_
Снотворным тут не помочь...

Старик закурил. Подсел на скамью.
- Такая, видать, судьба:
В сорок втором потерял семью.
А в сорок третьем -
Себя.

Ты с чем лежишь-то?
С язвой?!
Сынок!
Не рано ль начал хворать?
Что, говоришь, с войны?
Сосунок!
Тебе ли о ней толковать.

Война - это...
Впрочем, кто с ней незнаком,
Навряд ли меня поймёт.
Ты вот представь:
Идёшь с "языком",
Вдруг вспышка и -
Артналёт.

А ты на пригорке. Как напоказ.
Тут в землю бы с головой,
А ты - на фрица
(приказ есть приказ),
"Язык" - то нужен живой...

Старик помолчал. Окурок размял.
- Эх, если б тогда я знал,
Что не на фронте,
А дома меня
Подкараулит война...

Дрожащие руки отняв от лица,
Опять попросил огонька.
Но в скрюченных пальцах
Окурок плясал,
Как будто дразнил старика...

- Что дальше?
Известно, госпиталь, тыл.
А дома некому ждать.
Пошёл на "железку". -
Направлен был
Грузы сопровождать.

И как-то пришлось антрацит везти, -
(Он вздохнул тяжело), -
И вот под самой магниткой почти
Надолго застрял эшелон.

И тут задремал я:
Намёрзся, устал.
Вдруг, слышу, хрупает снег.
Вгляделся -
Метрах, этак, в трёхстах
Карабкается человек.

Ах, думаю, гад!
Тыловая вошь!
Сидишь, ка в норе сурок,
Да ещё и у фронта крадёшь,
Ну и спустил курок...

Слезился рассвет в мутно-сером окне.
Слезились глаза старика,
Но повернувшись внезапно ко мне,
Он продолжил рассказ.

- Когда подошёл я -
Лежит старик.
Глянул,
А он уж мёртв.
И вдруг по сердцу ударил крик -
Я аж к земле примёрз.

Мне никогда не забыть тот миг:
Навстречу через пути,
Впряжённый в салазки,
Летит напрямик
Мальчонка, лет, этак, пяти.

Он долго глядел на кусок угля,
Что дед не успел разжать.
Потом на меня перевёл вой взгляд,
И, как от фашиста, -
Бежать...

Был суд.
Но что он мог, суд, решить?
Мне жизнь моя - приговор.
Она мне чернее, чем тот антрацит,
Стала с тех самых пор.

Вот так-то.
Так что войною, сынок,
Ты прикрываешься зря...
Он ждал ответа.
А что я мог?
Ведь был тем мальчонкой
Я!

автор: Александр Бурьянов. (1943 - 2003 г.г.)