Безмолвие

На самом краю деревни стояла старая избушка. Её окна были затянуты паутиной, а двери скрипели от забвения. Каждое утро в ней просыпалась тишина — такая густая и непрозрачная, что, казалось, можно было её ощутить.

Когда солнце поднималось над горизонтом, лучи пробивались сквозь щели, освещая пыльные пятна в воздухе. Время здесь словно замирало, а мир снаружи продолжал свой бесконечный бег. Неподалёку, в саду, росли яблони, их ветви тяжело наклонились под грузом спелых плодов.

Иногда прохожие останавливались, чтобы взглянуть на этот уголок забытого счастья. Но лишь изредка кто-то решался войти. Внутри всё было грустно и спокойно, как будто само место хранило память о том, что когда-то здесь происходило.

По ночам, когда звёзды расправляли свои белоснежные крылья, в старой избушке раздавались шорохи, словно прошлое возвращалось к жизни. Но стоило утру заглянуть в окна, как всё снова погружалось в молчание.