Дорога на Елатьму Тру Стори

Случилась эта истори в времена когда я колесил по пыльным дорогам Рязаньщины на стареньком грузовичке BAW Feniks
Послали меня как-то с грузом, в Выксу, вот на обратном пути это и приключилось.
Ах, как коварны бывают эти синие линии на экране навигатора! Они манят, как миражи, обещая стократное облегчение пути. "Сократи дорогу, – шептал мне электронный бес, – целых сто километров срежешь! Прямиком из Выксы в Рязань, через Елатьму!" И я, очарованный цифровой химерой, свернул с твердого асфальта судьбы в зыбкую неизвестность проселков, доверившись своему **BAW Feniks** – этому неказистому, но верному китайскому трудяге, размером с нашего «ЗИЛ Бычёк".

Дорога... Нет, это было заблуждение называть ее дорогой. Она растаяла, как последний снег в апреле, оставив лишь песчаную колею, врезанную в тело земли меж чахлых сосен и берез-подростков. Остановиться? Попытка означала бы вечное упокоение моего **Feniks'а** в этом песчаном плену. Его не самые мощные колеса, едва замедлив ход, тут же погружались в мелкий сыпучий песок. Оставалось одно: третья передача, нога, вдавившая педаль газа до самого пола, и сорок километров упрямого, изматывающего движения сквозь царство корней, ям и колдобин. Лесная дорога капризничала: то твердые участки позволявшие уверенно ехать, то оборачивалась песчаной коленей в которой феникс натужно гудел, а тонкая сталь кузова стонала.

Были на этом пути и свои, пусть малые, победы. Переправа через невесть какую речушку по мостику, сложенному из кривых, потемневших от времени бревен. Он скрипел, прогибался под тяжестью (3тонны),  металлического тела **BAW**, но выдержал, этот древний страж лесных троп. Казалось, самое страшное позади, и китайский двигатель, работавший на пределе, скоро вздохнет свободнее. Но жара, стоявшая в тот день недвижимым малиновым шаром в белесом небе, тряска, выбивавшая душу и, казалось, каждый винтик в подвеске, и томительная, сводящая горло жажда – все это помутило разум. И вот, уже виднелась в просветах деревьев желанная «щебенка» – твердая, серая лента спасения, ведущая к паромной переправе, а за ней Елатьма, асфальт и скорый дом. – как вдруг руль дрогнул в усталых руках, и я свернул не туда. Роковая ошибка.

Песок, теплый, обманчиво-рыхлый, принял колеса моего **Feniks'а** в свою мягкую, но безжалостные объятия. Яма. Метров десять в длину. Два часа ада. Два часа, наполненных лязгом лопаты о песок, жалобным скрипом домкрата, пытавшегося приподнять грузовичок, который вдруг показался неподъемной горой, и тупым стуком досок, которые я подкладывал под колеса, молясь, чтобы они не разлетелись щепой под его весом. Доски – их целая куча валялась рядом, словно оставленная прежними страдальцами как горестная дань этому гиблому месту. Вырвался. Вздохнул. Проехал едва два километра – и снова провал. Теперь уже по самые мосты. Оба моста сели на песчаное ложе. Копать? Силы были на исходе, а объем работы – метров двадцать, в длину – внушал отчаяние, особенно понимая, что поднимать и выталкивать придется этого самого **китайского «Бычка»**. Вода давно вылита в пересохшее горло. Телефон – показывает "только 112" . Кругом – выжженный лес, черные, как уголь, стволы, упирающиеся в безжалостно синее небо. И оводы... Целые тучи их, огромных, злых, с гулом бомбардировщиков, каждый размером с воробья. Они облепили машину, жалили сквозь рубашку, лезли в глаза, в рот, в уши. Их назойливый гул сливался с гулом в собственной голове.

Тогда я понял: это уже не просто неудача. Это – ловушка. Ситуация вышла за грань обыденности, став чем-то первобытным и опасным. Позвонил в МЧС. Голоса женщин из Касимова, старательные, участливые, пытались помочь. Соединяли меня с начальником местной пожарной охраны, с главой местной администрации, Но как описать это место? "Лес... Горелый... Дороги нет... Песок... Машина – **BAW Feniks, китаец, размером с Бычок**..." Они искали. Наверное, искренне старались. Но координаты моей беды были не на их картах. Я был потерян не только для мира, но и для спасателей, вместе со своим стареньким BAW.

Спасение пришло оттуда, откуда не ждал. Сначала – гул моторов, не грузовиковый, а высокий, стрекотуньий. Квадроцикл. Два парня, просто катавшиеся по лесу, нашли меня, и увязший по мосты **Feniks**. Увидели закопанный по кабину грузовик и измученного человека, отмахивающегося от оводов. Не слова жалости, а деловитое: "Щас, дядя, выдернем!" И умчались. Вернулись на уазике – "Патриот", крепкий, настоящий, как скала. Его трос, толстый и надежный, казался нитью жизни. Прицепили к отчаянно вцепившемуся в песок  **Feniks**. Рывок – и китайского «Бычка» вырвало из песчаного плена, как больной зуб. К этому моменту от жары, жажды и немыслимого напряжения правая руку свело судорогой. Некоторое время я переключал передачи левой – странное, непривычное чувство.

Выбравшись наконец на спасительную «щебенку», я повел своего потрепанного **BAW Feniks** к парому в Елатьму. И по дороге – еще одно чудо. Встретили меня начальник пожарной охраны, человек с серьезным, но усталым лицом, и Наталья Алексеевна – я понял, глава поселка Маяк. Не спрашивая лишнего, видя состояние и пыльную, измученную машину, она собрала мне сухпай в дорогу. Простые вещи – хлеб, тушенка, вода, – но в тот миг они казались величайшей щедростью земли. Безмерное ей за это спасибо.

Вот такая дорога. Вот такое переключение... От слепой веры в навигатор – к пониманию ценности человеческой помощи. От китайского железа – к русскому хлебу. От песчаного ада – к парому, качающемуся на широкой воде Оки.